Врач. Жизнь можно подарить по-разному. - Аня Вьёри

Катя

Стою посреди палаты совершенно потерянная. Смотрю на светлые стены, казенное покрывало, пустую тумбочку. Это какой-то бред! Это ошибка! Нам сюда не надо!

У Мишеньки просто ушиб. Наверное, хватило бы какой-то рассасывающей мази… Но… Нет. Я отказываюсь понимать. Нам не надо в хирургию! Нам нечего делать в детском хирургическом отделении онкоцентра!

— Мамочка, вы уже устроились?

Появляется главврач. Мы только что у него были на приеме.

— Позвольте представить, — раскатисто басит этот слегка старомодный мужчина, — ваш лечащий врач Захарский Марк Александрович!

Кто? Нет! Не может быть! В палату пружинящим шагом входит молодой энергичный мужчина. Рукава халата едва прикрывают его дерзкие татуировки, в ухе серьга, виски почти выбриты. Он отрывает цепкий, колючий взгляд от планшета и замирает, глядя на меня.

Мое сердце пропускает удар. Это не совпадение. Это он. Тот, из-за кого я рыдала ночами. Тот, кто бросил меня. Променял меня на возможность уехать из нашей дыры.

— А… — понимаю, что вместо моего голоса звучит сдавленный хрип, откашливаюсь. — А можно нам другого врача?

— Это у нас вообще-то лучший хирург отделения! — возмущенно вскидывает бровь главврач. — В каком-то смысле, — мужчина откашливается, — вам повезло.

Захарский подходит к нашей с Мишенькой кровати. Оказывается ко мне почти вплотную. Его губы искривляются в ироничной усмешке.

— Ну что, может, хоть сейчас ты порадуешься, что я уехал учиться?

За несколько дней до этого

Катя

— В смысле на неделю? А мне что тут одному делать? — мой муж изогнул брови и смотрит на меня возмущенно и ошарашенно, будто я от него на курорт уезжаю.

Хотя, похоже, он и его мама именно так и считают.

— Кость, ну это же всего семь дней… Я все постираю, наглажу тебе рубашек, еды наготовлю, — пытаюсь оправдаться я.

— И мне что, несвежее себе разогревать? Ты отравить меня хочешь? Чтобы я тоже в больницу попал… — он возмущенно скидывает с себя пиджак.

Тихо подбираю его с дивана, вешаю в гардеробную.

— Костя, ну это же не моя прихоть!

У нашего малыша выскочила шишка на коленке… Просто шишка. Ударился, наверное. Он такой живчик. Весь в отца! Думая об этом, я на мгновенье улыбаюсь, но тут же сжимаю губы и горько хмурюсь. В отца. Не в моего мужа. Поэтому-то Косте и плевать. Он осознанно взял меня замуж беременной, я никого не обманывала, но… Я не думала, что это будет так.

Вижу, что муж старается, но его хватает только на то, чтобы не высказывать открыто свою неприязнь к ребенку. Он выбрал другую стратегию. Он его игнорирует. Ну что ж… Наверное, даже за это я должна быть благодарна. Мишенькин отец попросту бросил меня. Костя хотя бы рядом.

— Кость, его шишка очень долго не проходит, — в который раз повторяю я. — Врачи настаивают на консультации в Москве.

— Делать больше нечего, как в эту Москву ехать! — фыркает мой муж. — А тебе ребенок, конечно, важнее мужа!

— Костя, не говори так! Ты же взрослый человек! Ты можешь сам о себе позаботиться! — я уже чуть не плачу.

Он вымотал меня этими постоянными уколами. Изо дня в день. Ревность. Дикая ревность к ребенку, переходящая все границы разумного. Дошло до того, что он чуть не запретил кормить мне сына грудью, потому что ему было неприятно, что «из меня что-то сочится»!

— Я что, тебя содержу, чтобы самому о себе заботиться? — муж багровеет и начинает откровенно орать.

— Костя! — я округляю глаза. — Не кричи, разбудишь!

Я еле уложила Мишеньку. Ножка ему не дает покоя. Он стал капризным, плохо ест. Я попробовала уже и бабушкины методы, и мази. Ничего не помогает. Поэтому и пошла к врачу. И вот вердикт. На консультацию в Москву.