Это началось не как в кино. Был простой весенний день. Просто была жизнь, которая тянулась и текла, как река. Она несла поток настоящего и будущего, со всеми ее извилистыми путями, ведущими к чему-то главному и великому. Туда куда впадают все реки судьбы. Река, где каждая капля воды направлена в нужное русло.
С третьего или четвёртого класса меня преследовало чувство, что я родился не просто так. Что моё предназначение – не просто таскаться в школу, потом в колледж, потом на работу. Где-то глубоко, во тьме ещё незрелого разума, я чувствовал: есть что-то большее. Что-то большее, чем цепочка однотипных дней, словно копии копий.
Я рано начал задаваться вопросами:
«Кто мы?»
«Что такое Космос?»
«Кто его создал?»
«И кто создал того, кто его создал?»
Погружаясь в своей голове в монолог из вопросов, можно было уйти в другую реальность, создав легкое отторжение от настоящих событий.
Я тону в таких мыслях с детства. Иногда эти размышления отрывали меня от реальности. Отчасти пугали. Но и манили. Подпитывали любопытство. Я начал искать: книги, статьи, форумы. Поглощал всю информацию, что открывало «границы».
В какой-то момент увлёкся осознанными снами – сначала ради бегства, потом ради исследования. Иногда сны были настолько реальными, что я просыпался разбитым, как после боя. Головные боли, лёгкая дезориентация… но стоило того. Потому что ночь за ночью я жил в другом месте. Мозг не спал. Только тело.
Дни переходили в недели, недели – в месяцы, а месяцы – в годы. Я упорно следовал стандартному плану, который написан не мною: учёба – работа – жильё – еда – снова работа. День сурка на максималках. И как у большинства, всё было… нормально. И так все продолжалось и могло бы продолжаться множество лет.
Человек – странное существо. Он добровольно влезает в колесо, бегает в нём до изнеможения, думая, что движется. А на деле – просто остаётся в клетке.
Все и было бы как у хомячка. Пока не случилось то, что изменило всё. Оно изменило привычный уклад моей обычной жизни и жизни большинства людей, живущих на этой планете.
«Все имена и события вымышлены, любые совпадения с реальными людьми, живыми или мёртвыми случайны.»
Утро было прекрасным. Свет пробивается сквозь шторы. Воздух свежий. Мне двадцать три года. Рост – метр девяносто пять. Сил – хоть отбавляй. Амбиций – чуть меньше, но они есть. Женат? Не совсем. Но и не холост. Мы с Викторией вместе. Кто-то зовёт это гражданским браком, кто-то – просто любовью. Мне всё равно. Я не верю в бумажки, как в доказательство чувств. Любовь не нуждается в регистрации. Хотя, да – понимаю, когда-нибудь придётся.
Я стою перед зеркалом в ванной. Щетина на шее мешает – надо бы подровнять. Бороду, конечно, не трогаю. Это почти священное. Всегда держу ее в одной длине, лишь изредка поправляю. Пытаюсь поддерживать ее не слишком длинной и что бы не торчала во все стороны как у бомжа.
Кухня. После ремонта она словно сошла с картинки из Pinterest: серые тона, лёгкие акценты бежевого. Нравится. Уютно. Тапочки не ношу – не по мне. Ненавижу обувь дома, особенно в квартире. Пусть ступни касаются пола. Это же моё пространство. Тапочки не для однокомнатной квартиры. Пусть ноги дышат. Главное, чтобы не было слишком холодно. Чувствую приятную прохладу на моих ступнях, что стремительно охлаждает меня от пола кухни.
