«Ибо сам сатана принимает вид Ангела света.»
(Второе послания к Коринфянам, 11:14)
Глава 1. Голос в дожде
Вечерний дождь барабанил по крышам, смывая следы очередного грязного дела. Вениамин Светлооков, частный детектив в промокшем темно-зеленом костюме, шагал по мокрому асфальту, сжимая в кармане незарегистрированный "Макаров". Только что он ушел от политика-коррупционера, который оказался мертв через час после их разговора. Слишком чисто. Слишком… удобно.
И тогда он услышал.
"Вениамин…"
Голос девочки. Той самой, что являлась ему в кошмарах последние двадцать лет. Той, чьего лица он не помнил – только запах полевых цветов в ее волосах, жар летнего вечера… и этот голос, произносивший его имя так, как не мог повторить никто другой.
Но сейчас голос звучал иначе.
"Не можешь убить – умри сам."
Звон в ушах. Резкая боль в висках. Он крутанyлся – и увидел ее.
Серое платье. Каштановые волосы.
И пустые глазницы, в которых копошилась тьма.
Рука сама рванулась к "Макарову".
Холод металла. Грохот выстрела.
Силуэт растворился в дожде.
А на землю, с дырой в груди, рухнул главный свидетель – адвокат политика.
"Сука…" – прошептал Вениамин, глядя на дымящийся ствол.
Мир поплыл перед глазами.
Темнота.
Очнулся от резкого запаха хлорки. Белый потолок. Кожаное кресло.
– Поздравляю, – раздался знакомый голос. – Ты только что застрелил единственного человека, который мог доказать твою невиновность.
За столом сидел Зотик Чернов – следователь СК, его бывший напарник. Черный костюм, черные волосы, карие глаза, в которых читалось раздражение.
– Анализы ДНК пришли час назад, – бросил он папку на стол. – Убийца – любовница политика. Этот парень был чист.
Вениамин схватился за голову:
– Я видел…
– Видел фигню, – резко перебил Зотик. – У тебя два варианта: либо я сейчас вызываю наряд и ты идешь под суд за незаконное ношение и убийство, либо…
Он швырнул визитку.
"Д-р Серафима Яснова.
Расстройства восприятия.
Только по записи."
– Лучший психиатр в городе. И единственный, кто не передаст данные в МВД.
Вениамин перевернул карточку. На обороте чей-то почерк:
"Она знает про девочку в цветах."
– Кто…
– Не знаю, – Зотик встал. – Но если ты еще раз подставишь меня, придушу своими руками. Понятно?
Дверь захлопнулась.
На улице дождь все еще шел.
Где-то в темноте смеялся детский голос.
Глава 2. Первый сеанс
Дождь стучал по подоконнику кабинета Серафимы Ясновой монотонным ритмом, будто отмеряя время до чего-то неизбежного. Она поправила старую бронзовую лампу на столе – свет колебался, отбрасывая тревожные тени на стены, испещрённые дипломами и чужими благодарностями. Последний клиент ушёл полчаса назад, но в воздухе ещё витало эхо его слов, смешанное с запахом мокрой шерсти и лавандового спрея.
Раздался стук.
Тихий, но чёткий. Не в дверь – в виски.
Серафима на мгновение замерла. Опять.
– Войдите, – сказала она ровно, хотя пальцы сами сжали ручку чуть крепче.
Дверь открылась медленно, будто незнакомец за ней колебался. Или проверял, не заперта ли она.
Он вошёл.
Мужчина лет двадцати пяти, среднего роста, в промокшем насквозь темно-зеленом костюме, который пахнет дождём, табаком и чем-то металлическим – кровью? Нет, скорее, оружием. Его лицо было бы совершенно обычным, если бы не глаза. Слишком светлые, почти прозрачные, как лёд на луже перед рассветом. В них не было ни усталости, ни любопытства – только натянутая, как струна, готовность.
– Вениамин Светлооков, – представился он. Голос низкий, без интонации. – Детектив. Хотя, возможно, скоро – пациент психушки.
Серафима жестом указала на кресло напротив. Её бежевый костюм и белая водолазка создавали ощущение стерильной чистоты, контрастируя с его помятым видом.
Он сел в кресло, и Серафима заметила, как его правая рука непроизвольно дёрнулась к карману – привычка искать сигареты. Или пистолет.
