(не) любимая жена дракона или вернуть истинную - Анита Жарова

Приятный цветочный запах касается кончика носа и наполняет легкие. Розы…очень много роз. Я с наслаждением вдыхаю свежий аромат. Возникает чувство, что меня окружает цветник.

Так странно…и одновременно восхитительно.

Шевельнув пальцем, действительно нащупываю нежные лепестки вложенного в мои руки букета.

Новый вдох. Улавливаю пряные ноты благовоний и свечного воска.

Что за чудеса?

Чей-то неожиданный всхлип заставляет меня нахмуриться и открыть глаза.

Смотрю на высокий свод, расписанный замысловатыми фресками.

Пытаюсь повернуть голову и понять — где я нахожусь, но это оказывается не просто. Тело не слушается и шея затекла.

— Покойся с миром, дитя, — обрушивается на меня эхом.

Ч-что?

Что значит «покойся»? С каким еще миром?

В этот момент мои пальцы машинально сжимают стебли шипастых роз. Получив укол — вскрикиваю и резко принимаю сидячее положение.

— Боги, она что, жива? — ошарашенное возмущение моментально сменяется, — О, чудо! Жива!

Моргнув, я окидываю взглядом зал и всех присутствующих.

Его я вижу первым. Изумрудно-зеленые глаза смотрят на меня задумчиво. Лицо лишенное выраженных эмоций. Но этот взгляд…глубокий и пронзительный, на мгновение заставляет меня растеряться. Словно моей души касается его аура.

Он стоит ко мне ближе остальных. Высокий брюнет с точеными скулами и волевым подбородком.

Единственный, кто просто смотрит, чуть прищурившись и без тени напряжения.

А вот остальные…

Странные люди в странной одежде, полностью черной. Перекошенные лица отражают ужас, раздражение и недоумение. Хотя некоторые дамы держат в руках платочки, только слез не вижу. За легкими вуалями сухие глаза.

Кто все эти люди? Я никого из них не знаю.

Опускаю голову и провожу рукой по белоснежному шелку обивки, затем прикасаюсь к резному бортику с другой стороны.

Осматриваю себя.

Хм…выгляжу как невеста. Нежно-кремовое платье. Нарядное. Букет из роз. Только это точно не свадьба.

Поднимаю глаза и натыкаюсь на огромный траурный венок и меня передергивает.

Галлюцинация или плохой сон? Непонятно.

Разминаю плечи и перекинув ногу через бортик гроба, спрыгиваю со стола. Люди в зале ахают, шепчутся, паникуют.

Гулкий грохот. Кто-то потерял сознание.

Игнорирую всех чересчур чувствительных и отшвырнув букет в сторону, иду через весь зал к высоким дверям.

Каблуки звонко цокают. Моя неровная поступь ударяет эхом по стенам.

Все происходящее кажется бредовым и одновременно реальным.

Реальны — тяжелый подол платья, в котором я путаюсь, неустойчивые каблуки, запахи и ощутимые взгляды в спину. Особенно его взгляд.

Замираю у дверей. Тяну на себя тяжелые кольца, протискиваясь в образовавшийся зазор.

Яркий солнечный свет бьет в лицо. Прикрыв глаза ладонью, смотрю на оживленную улицу.

Люди, архитектура, повозки, поднимающие пыль с земли. Все странное, непривычное, старинное. От увиденного кружится голова и сознание мутнеет.

Где я??

Внезапно сильная рука сжимается на моем локте и затаскивает меня обратно. Опомниться не успеваю, как в мои черты впивается пристальный взгляд брюнета. Я невольно начинаю тонуть изумрудном омуте его глаз.

— Милорд, похоже, ваша супруга оказывается жива. Что прикажете делать с обрядом? — за широкой спиной мужчины маячит низкая фигура в рясе.

Супруга?

Мотнув головой, пытаюсь привести себя в чувства. Когда я успела выйти за него замуж? Понимаю, что это ошибка. Хочу оспорить, но в горле так пересохло, что не могу выдавить из себя ни слова.

— Объявите, что произошло чудо, — отвечает брюнет низким голосом.

Снова поворачивается ко мне. Зеленые глаза плотоядно темнеют и в этот момент я считываю в них то, что не заметила вначале — опасность. От него сквозит холодом с жестокостью. Как от хищника, смотрящего на жертву загнанную в угол.