Академия истинных невест. Беглянка для драконьего наследника - Алиса Грейс

— Проклятье!

Я хватаюсь за запястье, и жгучая боль накрывает меня, словно волна ледяной воды — сердце сжимается, и я на секунду теряю способность дышать.

В горле ком, а в голове одна мысль: “Нет, нет, нет… только не это! Этого не должно было случиться! Только не со мной!”

Я пытаюсь унять дрожь и перехватываю тонкий платок, валяющийся на краю прилавка, чтобы прикрыть метку истинной, которая внезапно вспыхнула на моем запястье.

Это все происходит так быстро, что я едва успеваю оторвать взгляд от мерцающего силуэта метки — драконьих крыльев, переплетенных с изящными линиями. Но у меня нет времени разглядывать узор: я судорожно обматываю руку, запоздало обращая внимание на звон разбивающегося стекла.

Только сейчас я понимаю, что в панике уронила колбу с какими-то дорогими ингредиентами, которые еще утром рассортировала по видам магической пыли.

— Ты опять за свое, овца безмозглая? — раздается насмешливо-гневный окрик дяди, — Что ты там натворила на этот раз?!

Я, стараясь дышать ровно и не свалиться в обморок от накатывающих приступов страха из-за появившейся метки, быстро собираю осколки и высыпающуюся пыль обратно в треснувший кувшин, молясь всем известным богам, что драгоценного порошка утекло поменьше. Слышу, как дядя громко, с раздражением приближается к стойке: половицы скрипят под его тяжелой походкой.

— Ничего такого… — отвечаю я как можно более небрежно, уткнувшись носом в прилавок, чтобы не встречаться взглядом с этим человеком, которого терплю лишь потому, что мне просто больше некуда идти, — Запнулась я, вот и уронила кое что.

— Ты у меня сейчас запнешься так, что полы будешь драить до ночи! — Я слышу, как его голос надламывается от злости и хмеля. Чувствуется резкий запах перегара, перемешанный с едким ароматом каких-то дешевых курительных трав, которыми он иногда балуется, чтобы “успокоить нервы”. Вот только я уверена: его нервы уже давно за гранью.

Стараюсь сохранять спокойствие: если Килиан снова сорвется, может не поздоровиться ни мне, ни этой несчастной лавке. Спрятав осколки в старое ведро, медленно поднимаюсь. Но дядя успевает схватить меня за руку — ту самую, с платком. Я чуть не подпрыгиваю, когда он резко тянет меня к себе.

— А это что у тебя? — Его глаза полны подозрения, он прищуривается, заметив неестественно затянутое запястье.

— Это... это я поранилась стеклом, — голос звучит натянуто даже для моих собственных ушей.

Сердце бьется как сумасшедшее, и я пытаюсь увернуться, но он словно сжимает цепкими когтями. Мне хочется прикрикнуть: “Оставь меня!”, но я знаю, чем заканчиваются подобные выпады в его сторону.

— Покажи! — настаивает дядя, будто почуяв что я что-то скрываю.

Вот только, если он узнает ЧТО ИМЕННО я скрываю, мне по-настоящему не поздоровится…

— Покажи! — снова рычит Килиан и, сжав мою руку, пытается содрать платок. У меня внутри всё сжимается, но я напрягаю каждую клеточку своего разума, лихорадочно соображая, как выпутаться из этой ситуации.

Если он увидит метку истинной… ну, скажем так, будет во много раз хуже, чем если бы я случайно спалила его лавку дотла.

Я судорожно вздохнув, оглядываюсь, и в отчаянии показываю пальцем на вход:

— Стой! Смотри, клиент пришел!

— Что?.. — Он на долю секунды отпускает мою руку, с удивлением косясь на дверь. Я пользуюсь моментом, отскакиваю назад и, чтобы окончательно отвлечь его, бегу к входу. Разумеется, там никого нет — у нас вообще редко кто-то появляется по собственной воле. Но случай распоряжается по-другому: именно в эту секунду мимо проходит один незнакомец.

— Здравствуйте! — обращаюсь я к нему, хватая за локоть так, будто от этого зависит моя жизнь. (хотя, в какой-то мере это действительно так) — Вам случайно не нужны какие-нибудь магические ингредиенты? Или артефакты? — говорю, заглядывая ему в глаза с отчаянной улыбкой, которая, надеюсь, маскирует мой страх.