Трофей чёрного грифона - Юлия Заморская

Я резко прихожу в сознание и жадно глотаю воздух. Дышу! Снова дышу, какое счастье просто дышать, мыслить, существовать. Выходит, что я всё-таки…

— Девушка жива, — констатирует над моей головой молодой мужчина, сбивая с мысли. — Найдите и оповестите лорда Боариу.

— Вошлба-то какая, из мёртвых вернули красотулю!

Судя по голосу, этот уже немолод. А ещё — сильно нервничает, и я это отчётливо чувствую.

— Наука.

— Она этогось… невинная там ещё? — опасливо уточняет старший мужчина. — А то вы с ней такое вон вытворяли...

— Я должен был мёртвой её оставить и ничего не предпринимать? — огрызается молодой, и я улавливаю в воздухе терпкую нотку раздражения.

— Так млорд Бешеный нам обоим бошки срубит и причиндалы поотрывает, если опробованная окажется!

— Просто приведи сюда лорда Боариу, — устало вздыхает парень рядом со мной и уточняет: — Старшего лорда Боариу. Или желаешь остаться с девушкой наедине, чтобы точно дать ему повод для подозрений?

Мужчина в ответ бурчит что-то, но в итоге слышу, как удаляются тяжёлые шаги и следом раздаётся хлопок двери. А я продолжаю лежать и совершенно ничего не понимаю. Что вообще происходит?

Мутная завеса перед глазами постепенно рассеивается, звон в ушах стихает. Только горло болит, и каждый вдох отдаётся болью. Но в сравнении с той, что терзала меня пару минут назад — она совершенно ничтожна.

Помню, как меня скрутил приступ удушья, а вместе с ним ошеломляющее осознание, что я умираю. По-настоящему умираю. Получается, что врачи всё-таки успели меня откачать?

Или… нет?

Сфокусировав взгляд, встречаюсь с внимательными серыми глазами на миловидном лице темноволосого парня. Хорошенький такой, только грустный очень и болезненно бледный. А ещё — он точно не из персонала больницы.

Парень одет в серое потрёпанное худи, больше смахивающее на средневековый балахон монаха. Да и больно уж юный для врача. Что происходит? И… где я?

Пахнет сыростью, мокрой псиной и почему-то кровью. От этого запаха сжимается желудок, и к горлу подступает тошнота. Пальцы судорожно впиваются в густой звериный мех — я лежу на полу, а подо мной шкура какого-то животного.

Насколько позволяет моя позиция, обвожу взглядом просторную комнату, похожую на средневековую спальню в замке. Прежде я видела такие только в фильмах и компьютерных игрушках. Рядом возвышается кровать под золотистым балдахином.

Божечки… это совершенно точно не моя больничная палата. Что это за место и как я тут оказалась?

От назревающей паники меня отвлекает странное ощущение в голове. В неё как-будто бестелесную холодную руку осторожно просунули и теперь деловито ощупывают мои мозги изнутри. Очень дискомфортное чувство, пробуждающее подсознательную тревогу и желание эту руку вытолкнуть.

Кажется, я схожу с ума.

Стоит об этом подумать, и «руку» из моей головы тут же убирают, словно и не было её. Но мне точно не могло померещиться!

— Как интересно, — хмыкает парень, всё это время не сводивший с меня пытливого взгляда. — Читал о таких случаях, но не ожидал столкнуться лично. Вы понимаете мою речь, леди… Ангелина?

— Понимаю, — голос не узнаю — такого нежного и мягкого у меня даже в юности не было.

— Очень хорошо, — кивает парень. — Ангелика. Теперь вас зовут так. Имена похожи, поэтому быстро привыкнете. Имейте в виду, что не стоит кого-то посвящать в вашу тайну. Особенно — лорда Боариу и его брата.

От этих слов по всему телу пробегают ледяные мурашки. Я — что… действительно умерла? Или всего лишь впала в кому и теперь мой мозг генерирует для меня такое вот фэнтезийное кино? Если так, то пусть этот фильм будет не слишком страшным, пожалуйста.

Приподнимаюсь на локтях и смотрю в лицо парня рядом с собой. На вид ему лет восемнадцать, однако взгляд из-под густых ресниц острый и мудрый, как у человека с огромным жизненным опытом.