Отец подруги. Жестокая любовь - Адалин Черно

“Ну что там?”

“Пришел?”

“Ответь!”

Сообщения от подруги приходят одно за другим. Я только и успеваю читать всплывающие окошки.

И отвечать мне совсем не хочется. Потому что все это как-то неправильно. То, что я собираюсь сделать. И не стоило мне идти на поводу у подруги и соглашаться.

Но и поворачивать назад уже поздно. Девушка, которой Аврора заплатила за то, чтобы та встретилась с ее отцом, уже здесь. Сидит за вип-столиком и потягивает второй по счету коктейль.

“Даша!”

“Нет” — отвечаю коротко.

На некоторое время сообщения прекращаются, но затем начинают сыпаться снова. И я совершенно не понимаю, как я должна в этой ситуации поступить. Я и так… сделала все, что могла. Устроилась на работу официанткой, вооружилась телефоном с хорошим разрешением и максимальным приближением. Дальше, только дождаться отца Рори, который не очень-то и спешит на встречу.

И вот я как чувствовала, что не стоило соглашаться на эту авантюру. Но Рори так слезно просила, что я не смогла отказать. Потому что кто, если не я? Так подруга и сказала. А я, из доброты душевной, ну и потому что Рори отказать невозможно, согласилась.

И теперь думаю, что зря мы все это затеяли. План казался простым лишь на словах. На деле же… Меня не покидает мысль, что отец ее все сразу поймет. И оглянется в поисках того, кто должен его сфотографировать. И наткнется, конечно же, на меня. А дальше… даже думать страшно, что он сделает.

“Я напишу, когда все закончится!” — отправляю подруге и запихиваю свой телефон подальше, доставая другой. Тот, который мне вручила Аврора. Понятия не имею, у кого она его взяла и сколько еще человек, кроме нас с этой несчастной намарафеченной девушкой, Рори втянула в свою авантюру.

— Дашкет.

В плечо прилетает неслабый толчок. Я оборачиваюсь и хмуро смотрю на свою напарницу.

Ее “Дашкет” неприятно режет слух. Потому что, ну не нравится мне, когда меня так называют. Ну и мы не настолько близки, чтобы я могла это от нее терпеть. Хорошо, что сразу после “миссии” я отсюда уволюсь.

— А чего прохлаждаемся? Работы нет, что ли? — хмурится.

Вообще-то, всю работу я только что сделала. И теперь только слежу взглядом за своими столиками. А вот ее клиенты уже несколько минут ждут меню и явно негодуют. И обслуживать я их не буду, потому что и так взяла на себя несколько ее столиков.

— Работа сделана. Там за пятым столиком, кстати, заждались официанта.

— Ну и? — смотрит на меня, а затем, будто спохватившись, проговаривает: — Ой, а пятый мой, что ли? Ну… взяла бы, одну работу делаем, разве нет?

Не дав мне ответить, она забирает меню и идет к пятому столику, а я снова смотрю на одиноко сидящую за столиком девушку. Никого и близко похожего на Максима Белова рядом с ней нет. Да и в зале тоже. Разве что тот мужчина, одиноко сидящий за столиком у окна. Он больше всего подходит по возрасту, но только по нему. Одежда на нем какая-то невзрачная, обычная. И осматривается в зале он подозрительно.

Жалею, что не попросила у Рори фотографию. Но как-то вообще не до этого было. Она буквально за несколько часов все решила, а потом укатила договариваться и даже на работу меня устроила.

Я отхожу к столику, когда меня подзывают клиенты и ухожу за расчетом, а когда возвращаюсь на свою наблюдательную позицию, не могу поверить глазам.

Рядом с девушкой сидит мужчина, который неделю назад лишил меня девственности. Напористый, страстный и запретно-притягательный. Я несколько мгновений пялюсь на него, еще не понимая, почему же именно он сидит рядом с девушкой. А потом…

Потом до меня резко доходит. Прямо обухом по голове бьет осознание, что он и есть Максим Белов. Иначе зачем еще девушке с ним заигрывать. Она-то, в отличие от меня, получила его фотографию.