Я иду по коридору, свадебное платье кажется неожиданно тяжелым… усталость берет верх, и в сердце какое-то странное чувство тревожности…
– Клим… – выговариваю едва слышно имя своего уже мужа… с болью… и улыбаюсь как-то глуповато, потому что… я… не верю в то, что прямо сейчас происходит…
Свадьба. Роскошная. Сказочная, и мой жених – высокий, статный… мечта, а не мужчина… не мог он меня бросить вот так посередине свадьбы и исчезнуть…
Не мог?
Вновь сердце пропускает тревожный удар. Невеста со слезами на глазах идет в сторону номера новобрачных…
Все кажется, что это какой-то глупый розыгрыш, и Клим… он просто не может мне изменить прямо на нашей свадьбе! Не может!
Это слишком… жестоко…
Только вот перед глазами вспыхивает сообщение, прилетевшее на телефон моего мужа, которое я увидела случайно:
«Кровать в номере для новобрачных отменная…
Жду тебя в кружевах, как ты любишь, милый…»
Горло спазм дерет. Меня в жар бросает, стоит вспомнить лицо моего первого и единственного мужчины, когда он прочел это сообщение.
Я все ждала, что он как-то отреагирует. Позовет охрану. Наорет. Выйдет из себя, но… вместо этого последовало ледяное:
«Мне нужно отлучиться, Даша. Развлекайся».
Слезы застилают взор…
Каблучки стучат по паркету, а я иду в сторону белоснежной двери люкса для новобрачных…
Меня с каждой секундой все сильнее тошнит. Я не хочу верить в то, что мужчина, которого я полюбила всем сердцем, которому отдала свою невинность, изменяет мне прямо на нашей свадьбе.
Не хочу в это верить – и все.
Внутренне молюсь, чтобы все это было какой-то безумной шуткой.
Хочется верить, что, скорее всего, у миллиардера Клима Невзорова что-то опять чрезвычайно важное возникло, не терпящее отлагательств…
Что-то серьезное… то, что может оправдать тот факт, что он оставил невесту посередине праздника и ушел…
Только вот со всеми этими объяснениями совсем не вяжется проклятое сообщение:
«Кровать в номере для новобрачных отменная…
Жду тебя в кружевах, как ты любишь, милый…»
– Соберись, Даша… просто соберись… – выговариваю хмуро и неожиданно для себя понимаю, что весь этаж отеля будто вымер…
Ни охраны, ни людей, снующих туда-сюда…
Пустота, и в ней я… девушка в подвенечном платье, которая идет мимо номеров в поисках собственного жениха…
Глупо себя ощущаю…
Совсем киношно как-то и… вместе с тем… странно… до ужаса странно…
Сердце пропускает удар, когда я останавливаюсь у президентского люкса…
«Ваш номер триста семнадцать, Дарья. Стилисты оставят второе подвенечное платье, если вдруг с этим что-то случится на празднике… Не беспокойтесь, все мы предусмотрели…»
Вспоминаю слова помощницы и с грустью понимаю, что не все…
Предугадать то, что жених уединится на собственной свадьбе с другой, вряд ли возможно…
Двухстворчатые двери президентского люкса виднеются в самом конце коридора, с золотой гравировкой цифр: триста семнадцать…
Ясно, что Клим Невзоров для себя другой номер бы и не снял.
Сердце будто пропускает удар, когда я останавливаюсь прямо напротив золоченых цифр.
Я не стучусь, потому что дверь слегка приоткрыта, будто кто-то ее просто забыл закрыть в порыве страсти…
Оборачиваюсь по сторонам, охрану ищу… сердце как-то сжимается в страхе… но… я помню, что Невзоров сказал: здесь повышенная безопасность снаружи, и комар носа не подточит, а тут… я… наверное, себя просто накручиваю…
Охрана работает снаружи. Сюда не попасть никому постороннему.
Сердце, как сумасшедшее, бьется в груди.
Какая-то часть меня хочет трусливо повернуться и бежать сломя голову. Бежать далеко-далеко и не оглядываться, вернуться на праздник и забыть… замкнуться в мирке, который я сама себе придумала, и… и что?
Жить во лжи? В предательстве?
Не смогу. Просто не смогу так…
