Измена. Настоящий вкус любви - Линда Мэй

После сегодняшнего комментария мужа вернулись все мои старые комплексы. Кручусь перед зеркалом в комнате отдыха для сотрудников.

Еще в школе я стеснялась широких бедер и не по годам развитой груди. Мне понадобилось несколько лет, чтобы принять свое тело таким, какое оно есть. И вот, сегодня мой муж заявляет, что у меня «здоровая задница».

– Ты что там, собой любуешься? – поддразнивает Дашка, моя лучшая подруга и правая рука на производстве.

– Как думаешь, у меня большой зад? – спрашиваю ее задумчиво, пытаясь разглядеть получше в зеркало свою пятую точку.

Дашка засовывает ложку с куском торта в рот и закатывает глаза:

– Женщина, твоя задница – это, возможно, лучшее, что в тебе есть. — заявляет Даша, отхлебывая кофе. — Ну, после кулинарного таланта.

Хмыкаю. Как же. Вот муж мой так не считает.

Щипаю себя за щеку. Еще и типаж внешности такой, что сколько бы не весила, щеки всегда, как у хомяка. Обреченно вздыхаю.

– Муж сказал мне сегодня утром, что мне пора худеть.

Дашка поворачивается ко мне с вытаращенными глазами и полуоткрытым ртом. Зло поправляет свою розовую толстовку, хмурит брови и заявляет:

– А я думаю, это его надо перестать кормить недельки на две. Чтобы образумился и начал ценить настоящую женскую красоту!

Снова вздыхаю, расправляю складки на розовом поварском фартуке — в цвет нашего бренда.

– Он прав, я поправилась. Сегодня попыталась влезть в контрольные джинсы, и даже не смогла их застегнуть. Надо садится на диету, – констатирую и с грустью отворачиваюсь от зеркала.

– Лучше садись на этот стул и попробуй восхитительный экспериментальный рулет. Мммм, — Даша закрывает глаза от удовольствия. — Это сочетание малины и мяты просто сводит с ума!

– Знаю. Это я его придумала, – сажусь с Дашкой за стол, грустно смотрю на десерт. Он, правда, получился отлично.

– Шеф, ты что зазналась? Я, конечно, согласна, что ты лучший кондитер в этом городе. А, может, и в стране, – Даша задумчиво прижимает ложку к щеке. – Но это не повод так высоко задирать нос.

Она замахивается ложкой, чтобы стукнуть меня ею по лбу. Отмахиваюсь от ее нападения и снова встаю.

День бесконечный. Бросаю взгляд на часы: почти час ночи. Мдааа, ну и пятничка нам выдалась. Внезапно свалился на голову большой заказ на свадьбу.

Обычно в последний момент мы никогда не берем заявки на производство. Но тут — исключение. Молодожены — известная пара с кучей связей и армией поклонников в соцсетях.

Так что работаем на износ. К завтрашнему полудню должен быть готов шикарный трехъярусный торт с каскадом из сахарных цветов. А у нас еще коржи не остыли.

Проверяю сообщения в телефоне. От мужа — ни звоночка за весь день. Вообще, он последние дни какой-то отстраненный.

Устает, понимаю. Но в час ночи даже не поинтересоваться, где твоя жена – это уж слишком! Может, я уже лежу мертвая на дне Обводного канала!

С досадой поджимаю губы и гипнотизирую экран телефона. В чате с мужем вижу, что даже смс, которую отправляла час назад, не прочитал.

А вдруг это с ним что-то случилось?

От этой мысли становится не по себе. Набираю его номер. Гудки идут, но трубку так никто и не берет. Нажимаю отбой.

– Так, ну ладно, – говорю я, хлопая в ладоши. – Пора за дело. Вы с девчонками собирайте торт. А я начинаю делать цветы.

Заправляю волосы в поварской колпак. Только собираемся с Дашей вернуться на производство, как звонит телефон. Радостно хватаю мобильник в надежде, что это супруг опомнился.

Но это не он. А управляющая одного из его ресторанов.

– Мирослава? Здравствуйте! Это Оля, управляющая “Болконского”. Извините за поздний звонок, не могу дозвониться до Артема Викторовича. Решила вам набрать, – на одном дыхании тараторит девушка.

Значит, не только я не могу связаться с мужем. Так-так.