Никогда не понимал людей, которые плывут по течению и полагаются на счастливый случай. Лично я ещё в четырнадцать написал план на ближайшие несколько лет и с тех пор ни разу от него не отступал, не забывал о приоритетах, делал всё, что от меня зависит. Я знал, что буду учиться в медицинском ВУЗе. Знал, что меня ждёт место в одной из клиник моего отца. Знал, что если делать всё правильно, то всё обязательно получится.
И вот я здесь – стою посреди холодного тёмного коридора и пялюсь на бумажки со списком фамилий. Ехать в универ было необязательно, я уже видел всё на сайте, но до последнего надеялся, что это просто ошибка.
Если бы они зачли результаты моих пробных экзаменов, я был бы в первой пятёрке. Если бы я набрал хотя бы на два балла больше, то попал бы в список. Если бы они позволили мне переписать… Но экзамен можно сдать только один раз, и никого не волнует, хороший у тебя тогда был день или плохой.
Не понимая, что делаю, достаю телефон из кармана и набираю номер. Ждать приходится недолго.
– Да?
– Это всё из-за тебя, – мой голос звучит бесцветно и глухо.
В ответ раздаётся тяжёлый вздох.
– Не поступил?
– Нет.
– Где ты сейчас? – видимо, я молчу слишком долго, потому что голос в трубке становится громче. – Кирилл? Ты слышишь?
– Я в универе.
– Жди там, я скоро приеду.
Вокруг меня снуют довольные люди, видимо, будущие студенты. Они что-то бурно обсуждают и хохочут, и среди этого оживлённого веселья я чувствую себя случайно заблудившимся призраком.
Чем дольше я торчу здесь, тем больше рискую встретить своих одноклассников, большинство из которых, как и я, поступали в медицинский. Вот только вчера мы с ними ещё были на равных, а сегодня для них начинается новый этап, а я понятия не имею, что мне делать дальше. Я перечитал списки вдоль и поперёк, но от этого моей фамилии там так и не появилось. Зато я успел увидеть всех остальных.
Выхожу на улицу и сажусь на скамейку ждать человека, который испоганил мне всю жизнь. Он является через пятнадцать минут. За это время я сто раз собираюсь плюнуть на всё и уйти. Вот только куда? Домой? Туда мне, наверное, лучше вообще больше не возвращаться.
Открывается дверь автобуса, этот придурок вываливается наружу и тут же спотыкается, наступив на собственный шнурок. С дебильной улыбочкой на лице, в мешковатом спортивном костюме, волосы торчат в разные стороны. А самое смешное – нелепый вид ничуть его не смущает.
– Ну ты, Морозов, и клоун, – не удерживаюсь я.
– Ага, привет.
Он достаёт из кармана два яблока и подкидывает в воздух, делая вид, что собирается жонглировать. Одно из них тут же падает на асфальт, куски мякоти разлетаются в разные стороны, второе он чудом ловит.
– Блин, я собирался его съесть, – расстраивается Морозов. – Ну чё, пошли? Или будем сидеть тут и плакать?
И зачем я остался ждать этого придурка?
– А чего ты вообще припёрся? – раздражаюсь я.
– Думал, ты захочешь поорать на меня, – объясняет он, с хрустом откусывает яблоко, а потом протягивает его мне.
Пролежавшее неизвестно сколько в грязном кармане, да ещё и со слюнями Морозова. Ну что за идиот? Я отрицательно качаю головой.
– Ну давай, я помогу тебе начать, – он присаживается рядом и закидывает один локоть на спинку скамейки. – Жил ты себе спокойно, никого не трогал, вкалывал как проклятый. И тут я.
