Золотая кровь - Ольга Рог

Трасса Пермь-Екатеринбург. Поздняя осень. Моросит дождь. Мы, с отцом, едем в Пермь. Напросилась прицепом, когда папа сказал, что поедет. Развлечений в нашем небольшом городке маловато и любой выезд в центр - событие.

- Пап, а давай сходим в гипер "Семью"? На третьем этаже такие вафли делают с клубничным сиропом, - дыхнула на стекло и нарисовала сердечко.

- Вера, сластена моя, конечно сходим, только заеду по работе в центральный офис, - кивает отец.

Отец у меня - человек дела, слова и вообще ответственный. Когда мама усвистала в другую семью, мне было десять. Тогда он посадил меня напротив, и накатил сотку:

- Это ты видишь в последний раз! Больше - ни грамма! Каждый день полный отчет о том, что делала должен быть записан в эту тетрадь! - кладет мне толстую тетрадку в клетку. - Я прихожу вечером с работы и на плите должен быть ужин! Учись дочь быть самостоятельной! Дневник буду проверять каждый вечер. За двойки - наказание! Ты, - навел на меня указательный палец, - Должна учиться, чтобы чего-то добиться в этой жизни. Никто ничего просто так не принесет на блюдечке!

Папа слово свое сдержал. С тех пор, ни разу не видела его пьяным. Жесткий контроль дисциплинировал. Старалась, училась на четыре и пять. Помню, как за двойку по английскому отхлестал ремнем так, что сидеть не могла. После этого английский, казалось, учила даже во сне.

- Пааап, смотри! Авария! - впереди был виден дым и мы поехали медленней.

В кювете лежал перевернутый черный джип, из капота которого уже валил дым и прорывался огонь.

- Давай посмотрим, может кому помощь нужна?! - начинаю ерзать, как на иголках.

Сердце почему-то бьет тревогу. Сродни паники подкатывает к горлу.

- Так вызвали, наверное уже спасателей, - пытается успокоить меня отец.

И впервые за долгие годы я его ослушиваюсь. Открыв двери, прямо на ходу, выскакиваю и скатываюсь с пригорка к перевернутой машине. Раздается хлопок и авто начинает гореть. Падаю на колени и заглядываю внутрь через разбитое окно. Вижу светловолосую женщину без признаков жизни. Голова ее запрокинута и стеклянные глаза смотрят прямо мне в душу. Вскрикиваю от увиденного. Впервые вижу покойника так близко. Женщина очень красива. Она как поломанная кукла... Даже не верится, что это был живой человек. Слышу стон с другой стороны.

- Вера, вернись! Кому сказал! - слышен крик отца.

- Помоги! Он жив! - не узнаю свой голос, который срывается на истеричный.

Отец матерясь, что я глупая девчонка лезу и могу пострадать, все таки спускается. Мы, вдвоем вытаскиваем молодого парня и кладем подальше от машины. Огонь уже добрался с капота до салона. Машина вся объята пламенем. Черный дым окутывает нас. Тошнотворный запах горелой плоти и железа бьет в ноздри. А я не могу оторвать глаз от парня, что лежит на сырой земле. Стаскиваю с себя куртку и подкладываю ему под голову. Отец ходит вдоль дороги и орет на кого-то по телефону. В скорую звонит - мелькает мысль. Звуки и голоса доносятся до сознания издалека.

- Потерпи, - шепчу, осторожно поглаживая по светлым волосам.

Парень был нереально красив. Я таких никогда раньше не видела. Будто ангел - любуюсь породистыми чертами лица. Ресницы дрогнули, и он открыл глаза. Получила удар пот дых. Невероятного зеленого цвета омуты. Резко схватил меня за предплечье и рванул на себя, впиваясь взглядом. Рвано дышу ему в губы.

- Скоро приедет скорая, - хриплю. - Все будет хорошо, - не знаю кого успокаиваю: его или себя.

Хватка ослабевает и блондин снова теряет сознание. Черные хлопья, вперемешку с дождем падают сверху. Парень всего лишь в белой рубашке, которая сейчас в крови и в темных разводах от копоти. Сквозь мокрую ткань начинает просвечивать тело. На груди, в области сердца замечаю рисунок. Черт знает, что у меня в голове было. Трясущимися руками расстегиваю рубашку и вижу татуировку кинжала, на рукоятке которого крылья ангела. Вздрагиваю, из-за шагов со спины и запахиваю рубашку обратно. Приехали медики. На негнущихся ногах отхожу к отцу.