Заноза для капитана Белова - Ронни Траумер, Ната Радуга

Руслан

Мчусь по городу, который в это время почти пустой, попивая горький горячий кофе из кофейни возле дома. Слава богу, работает она круглосуточно, и в пять утра можно взбодриться ароматным напитком. В принципе, мне не привыкать вставать в такую рань, с моей работой могут разбудить в любое время дня и ночи. Сегодняшний день именно так и начался: мне позвонили двадцать минут назад, и я уже почти на месте.

Когда доезжаю до заброшенного склада, уже вижу свет мигалок, ограждение красно-белой лентой и толпу людей в форме. Паркуюсь, допиваю последний глоток обжигающего горло кофе и выхожу из машины. На улице мороз, и я поднимаю воротник куртки, направляясь в сторону толпы.

— Доброе утро, Руслан Александрович, — здоровается мой помощник.

— Доброе, — сухо киваю и, подняв ленту, наклоняюсь, чтобы пройти к месту преступления. — Что у нас тут? — спрашиваю, смотря на труп.

— Убийство, — отвечает парнишка.

— Да что ты? — поднимаю взгляд на него, и он тут же тушуется. — Семёныч? — обращаюсь к судмедэксперту.

— Мужчина, лет сорока, судя по температуре, мёртв уже сутки, как видишь, отсутствуют части тела — кисти рук отрубили при жизни, что, собственно, и послужило причиной смерти, — выдаёт на одном дыхании со знанием дела.

— Следов крови нет, — замечаю я, осматриваясь вокруг.

— Нет, труп перенесли после смерти, — подтверждает Семёныч, что-то доставая из своего чемодана.

— Ясно, — киваю и подхожу к другим экспертам.

— Пока ничего, — пожимает плечами криминалист. — Сработано чисто, никаких следов, даже автомобильных шин, словно труп появился из воздуха, — задумчиво проясняет Дима Платонов, лучший в своём деле. Ни одна улика от него не ускользает, и он сильно нервничает, когда их нет, как, например, сейчас.

— Не психуй, ты знаешь, что это значит, — хлопаю его по плечу я.

— Знаю, но от этого не легче, — проговаривает, продолжая светить фонарём под ноги.

— Снег всю ночь шёл, они воспользовались этим, — подбадриваю его, хотя сам не в восторге от происходящего.

— Ясное дело, — вздыхает мой приятель.

— Надо проверить… — меня прерывает вспышка, сверкнувшая из-за угла заброшенного здания. — Не понял, — прищуриваюсь не только я. — Там кто-то из наших? — спрашиваю громче.

— Никак нет, — отвечает оперуполномоченный Федотов.

— Всем оставаться на своих местах, — приказываю и направляюсь в другую сторону от вспышки. — Антонов, Кузнецов за мной, — подзываю двоих, и мы втроём обходим здание, держа стволы наготове.

Вижу в нескольких метрах белый, почти сливающийся со снегом комок на корточках, прислонившийся спиной к стене здания, и только лицо освещается экраном фотоаппарата в руках.

— Как же ты так мог меня подставить, — бурчит мелодичный женский голосок.

— Стоять, не двигаться! — рявкаю я, однако девушка не пугается и сначала аккуратно кладёт фотоаппарат на колени, после чего поднимает руки.

Свечу ей в лицо фонариком, на что преступница прищуривается и закрывает пол-лица раскрытой ладонью.

— Встала! — даю очередной приказ и, продолжая держать на мушке, забираю вещь с её колен. — Забирай, — бросаю увесистый аппарат одному из парней.

— Нет! — кричит девка, чуть на бросаясь на меня. — Он очень дорогой, — недовольным тоном, будто это я тут преступник, а не она. — Кто вас учил чужие вещи трогать? — смотрит на меня осуждающе, и я даже опешил от этого тона.

— Лицом к стене, руки за спину, — после небольшой паузы проговариваю я.

— Вы серьёзно? — усмехается девица, не понимая всей серьёзности ситуации.

Не имея желания отвечать на тупые вопросы, я впиваюсь в плечо девки, насильно разворачиваю её спиной и припечатываю лицом к стене.

— Ауч, — стонет девка.

Спрятав пистолет в кобуру, достаю наручники и надеваю на тонкие запястья преступницы.