Все лгут - Шатен Галина

Будь собой. Это единственный способ найти то, что тебе действительно нужно.

©  (п/и) Вента

Кристина

Я касаюсь его мягких светлых волос. Затем, удобно устраиваю голову на его плече. Мы с ним смотрим на океан. Я просто кожей ощущаю свежий морской воздух. И так спокойно, как всегда рядом с ним.

- Знаешь, мне так хорошо с тобой, - признаюсь я.

-Знаю, - выдыхает. Осторожно и очень нежно целует меня в висок.   – Но тебе пора.

Открываю глаза в полной  темноте. Что-то тихо пищит. Поворачиваю голову и обнаруживаю в кресле очертания мирно посапывающей женщины. Потом замечаю медицинскую аппаратуру. Поднимаю руку, оказывается, я вся в проводах. Итак, я в больничной палате. Что случилось? Закрываю глаза. Дождь… лил дождь… из темноты резко ослепляет свет и, словно наяву, я слышу скрежет тормозов. Я попала в аварию? Так банально? Серьезно? Но я хорошо вожу. Вроде бы. Вытягиваю свою руку в темноте. И что-то слева начинает громко пищать.

На кресле, наконец, просыпается тело. Включается приглушенный свет и передо мной появляется круглое лицо женщины лет за пятьдесят.

- Как ты себя чувствуешь?

- Воды, - прошу охрипшим голосом. Он мне кажется совсем чужим, будто и не мой вовсе. Через мгновенье мне подают стакан.

- Пей маленькими глотками, - советует женщина, - я сейчас позову врача.

Я делаю  глоточек.

- Где я?  - успеваю спросить.

- Это больница, солнышко, «Элит – Медика»… Не волнуйся, о тебе позаботятся.

Это название мне ничего не говорит.

- Что произошло?

- Ты не помнишь?

Слегка хмурю брови. Я Кристина Маршал. Мне девятнадцать лет. Учусь в закрытом интернате, моя специализация - переводчик. Практически в совершенстве владею английским и знаю французский…кажется даже испанский. Моя мама…. Мой папа… Ее зовут…Его? Сестра? Брат? Друзья? Ничего не помню. Ничего и никого.  Мерзкое чувство, аж мурашки по коже. Похоже, я даже себя не помню. Хотя стоп. Мои волосы черные, прям иссиня черные. Это точно.

В палату торопливо заходит врач. Невысокий пожилой мужчина в очках, с небольшой седой бородкой. Он мне тут же напоминает одну из картинок в детской книжке, где изображен доктор Айболит.

- Кристина, здравствуй, - он мне улыбается, и от этой улыбки невозможно ничего почувствовать, кроме доброты, - а мы тебя совсем заждались.

- Заждались? – переспрашиваю, переводя взгляд то на сиделку, то на врача.

- Да, милая. Полтора месяца лежишь, отдыхаешь, - он мне подмигивает. Что? Сколько? Ничего себе поворот. - А так хоть познакомимся, наконец. Я Аркадий Викторович.

- Эм…ого, - произношу я, пока врач прослушивает меня, - я многого не помню…это нормально?

Аркадий Викторович внимательно смотрит мне в глаза. Достает маленький фонарик и начинает светить сначала в один глаз, потом в другой.

- А что ты помнишь?

- Свое имя, сколько мне лет, где я учусь и цвет волос. Это все.

- И какой же цвет твоих волос? – спрашивает мужчина, нащупывая мой пульс.

- Черные?

- А какого цвета глаза?

- Синие. Как у папы, - на автомате отвечаю и удивленно смолкаю. Этого, кажется я не знала.

- Видишь, а говорила это все, - врач снова ласково мне улыбается, - видишь ли, милая, наша память это…

Двери в палату отворяются и вбегают двое: это высокий худой мужчина в деловом костюме и миниатюрная блондинка в красивом красном платье, на огромных шпильках и со шлейфом дорогих духов.

- Кристина, Боже, детка! Ты вернулась!

Женщина бесцеремонно отталкивает врача и обнимает меня. А я могу чувствовать лишь нарастающую панику. Бросаю полный мольбы взгляд на мужчину. Он хмурит темные брови и мягко отстраняет женщину от меня. Бесконечная ему благодарность.

-Вета, ты ее пугаешь, - проговаривает он.

- Что ты болтаешь? Как мамочка может пугать свою доченьку… Да, Кристиночка? – она снова делает ко мне рывок, заставляя меня вздрогнуть. Это ее останавливает. Она смотрит на врача. Потом вновь на меня. – Ты боишься меня, детка?