Сирена скорой помощи разрезала тягучую тишину ночного спального района. Ее вой, словно заноза, впивался в сонный город, обещая беду. Вскоре к ней присоединился визг тормозов полицейской машины, затем еще одной. Улица, еще минуту назад погруженная в мрак и спокойствие, моментально ожила, вспыхнула синими и красными огнями, словно новогодняя елка.
Майор Кузнецов, потирая заспанные глаза, вылез из служебной «буханки». Холодный ночной воздух мгновенно взбодрил. Огляделся. Двор типовой многоэтажки, у входа в подъезд номер три толпились зеваки, привлеченные миганием маячков. Возле двери, под прикрытием оперативников, уже стояли криминалисты. Видимо, что-то серьезное.
– Что там, Серж? – Кузнец подошел к молодому лейтенанту Волкову, который уже успел обменяться парой фраз с дежурным.
Волков, как всегда, был собран и энергичен, несмотря на поздний час. – Кузнец, труп в квартире 12. Хозяин, некий Игорь Петров, бизнесмен средней руки, занимался стройматериалами. Соседи вызвали, услышали крики, потом тишина. Дверь нашли открытой.
Кузнецов кивнул. Обычная история. – Зайцева уже здесь? – Нет пока, но скоро будет.
Они вошли в подъезд. Затхлый запах старой штукатурки и чьих-то недавних сигарет ударил в нос. Поднялись на третий этаж. Дверь квартиры №12 и вправду была распахнута. Сквозь проем виднелся беспорядок и мелькающие тени экспертов.
– Кузнец, – услышал майор голос криминалиста Олега, который уже успел обследовать прихожую. – Заходи, тут все печально.
Внутри царил хаос. Мебель перевернута, диван распорот, будто его искали что-то ценное. На полу, в луже застывшей крови, лежал мужчина лет сорока. Лицо его было искажено гримасой ужаса, глаза широко распахнуты, уставившись в потолок. Шея неестественно вывернута.
– Ножевое? – Кузнецов присел на корточки, не нарушая периметр, очерченный экспертами. – Не совсем, – ответил Олег, указывая на рану в груди. – Точнее, не только. Тут, похоже, его сначала пытали. Видишь, следы от ожогов на руках, порезы… А потом уже добили. Профессионально. Одним ударом в сердце.
Кузнецов нахмурился. Пытки – это уже не просто ограбление. Это личное. Или послание. – Что-нибудь пропало? – Пока не ясно. Но похоже, что-то искали. Или забрали. Все вверх дном.
Волков тем временем уже достал свой смартфон, фотографируя каждую деталь, фиксируя расположение предметов, пытаясь найти что-то, что упустили эксперты. – Кузнец, посмотрите, – Серж указал на небольшой, едва заметный след на полу, рядом с перевернутым журнальным столиком. – Кажется, тут что-то протащили. И вот, под диваном, блестит.
Кузнецов прищурился. Под диваном, между пыльных крошек, действительно блеснула небольшая металлическая деталь. Олег, криминалист, осторожно извлек ее пинцетом. Это оказалась миниатюрная флешка.
– Ну вот, – Кузнец усмехнулся. – Молодежь, а толк есть. Волков смутился, но промолчал. – Отлично, Олег, эту флешку в лабораторию, да побыстрее. И все, что найдете, тоже. – Сделаем, майор.
Кузнецов встал, оглядывая комнату. Его взгляд скользнул по стенам, по потолку, словно он пытался прочитать невидимые письмена. Он не верил в случайности. Особенно в таких делах. Пытки, затем убийство с особой жестокостью. Это не просто грабеж. Это месть. Или что-то гораздо более серьезное.
– Соседей опросили? – спросил Кузнец. – Да, – ответил Волков. – Слышали крики около часа ночи. Потом минут через десять все стихло. Ничего конкретного. Никто никого не видел. – Понятно. Все как всегда. Значит, надо искать ниточку. Любую.
Кузнецов подошел к окну. Вид на соседние дома, на темный двор. Внизу, у подъезда, все еще толпились зеваки. Среди них он заметил фигуру, которая казалась знакомой. Хромой. Олег Савельев. Что он тут делает? Или это просто совпадение?
