Ты выбрал ее, предатель - Лила Каттен, Вера Шторм

ТЫ ВЫБРАЛ ЕЕ, ПРЕДАТЕЛЬ

ВЕРА ШТОРМ & ЛИЛА КАТТЕН

— Я тебя вытащу из тюрьмы, — говорит любовница моего мужа.

— Мне не нужна твоя помощь, Инна. Уходи отсюда! — огрызаюсь я. — Ты не смог в огромной Москве найти мне нормального адвоката? — обращаюсь я к Мурату.

— Это заняло бы много времени, — отвечает он без заминки. — А у нас его нет, Рита, — говорит и выходит из помещения.

— Чего ты упираешься, не понимаю, — качает блондинка головой. — Ты разве не спасла бы мне жизнь, попади я в вашу больницу в смертельном состоянии?

— Спасла бы, конечно.

— Вот поэтому ты должна понять и принять... Я вытащу тебя отсюда, но взамен ты исчезнешь из нашей с Муратом жизни.

Машина плавно выезжает на трассу. Темно. И душно. Что-то не спокойно мне, какое-то плохое предчувствие внутри просыпается и не даёт нормально сконцентрироваться на дороге. Или это наши с мужем проблемы так действуют на меня?

Смотрю вдаль, шарю рукой в сумке в поисках телефона. Голова трещит, а мысль, что Мирон дома один — сводит с ума. Муж наверняка со своей любовницей развлекается, некогда ему думать о ребенке.

Вижу светофор. Глубокая ночь, поэтому дороги почти пусты. Горит зелёный, я успею проехать, но, черт возьми, вижу какую-то тень, жму на тормоз, однако не успеваю. Грохот, чье-то тело на капоте, а потом с точно таким же грохотом падает на асфальт.

Глухо кричу, обхватив голову руками. Сердце колотится, вот-вот вырвется из груди. Перед глазами пелена от слез и шока, который скручивает внутренности в узел.

Я сбила человека.

Дрожащей рукой тяну ручку двери на себя, на ватных ногах выхожу наружу. Рядом останавливаются ещё несколько автомобилей, слышу какие-то крики, мат...

— Он... Умер? — голос дрожит, как и все мое тело.

Сколько я раненых или мертвых людей увидела за всю жизнь? Несколько десятков уж точно. И этот человек, который сейчас лежит посреди дороги — один из них, но опуститься на корточки и проверить, дышит ли он, сил у меня нет.

— Да, — отзывается тот, кто склонился над ним и пальцами пульс проверяет.

— Он умер? — орет со стороны какой-то другой мужик. Дышит тяжело, будто гонялся за чем-то.

— Да, — повторяет кто-то сбоку и я окончательно теряю над собой контроль.

Не знаю, что ощущаю, но в висках долбит одно и то же: надо позвонить Мурату. Он поможет, будет рядом, несмотря на наши конфликты. Я всегда оставалась хладнокровной, не теряла здравый рассудок, однако сейчас страх выключает все разумное, что во мне есть.

Пошатываясь иду к машине, телефон нахожу и звоню все ещё мужу. Трубку он не берет. Не принимает ни первый звонок, ни второй. Я окончательно теряю надежду на что-либо хорошее. Если позвоню родителям... Сердечный приступ получат ещё до того, как успеют из дома выйти.

Телефон вибрирует в руках. Вижу имя Мурата и сквозь слезы улыбаюсь. Шмыгаю носом, вытираю влагу с шек и глаз, явно размазав тушь по лицу.

— Мурат, — шепчу сдавленно, замечая две полицейские машины. — Мурат, я человека сбила. Приезжай, пожалуйста.

Мне кажется, что муж сам в ступор впадает. Молчит, переваривая только что полученную информацию.

— Где ты? Адрес назови, — рычит он требовательно. — Что с человеком? Он жив?

— Н-нет, — сглатываю, оглядываясь, пытаюсь понять, где я нахожусь. С горем пополам называю примерное местоположение. — Мне адвокат нужен, Мурат. Пожалуйста, приезжай скорее. Страшно… Господи, мне так страшно…

— Жди, — говорит, обрывая мою невнятную речь и поток бесконечного страха и отключается.

Меня окружают незнакомые люди, кто-то задаёт вопросы, а кто-то тычет пальцем, перешептываются.

Я ужасно устала. Нет, алкоголь не принимала, хоть и глаза красные и люди наверняка думают, что я пьяная. Но пьяной я за руль не села бы. Не знаю, как приезжаем в полицейский участок. Требуют документы, что-то оформляют, просят подписать какие-то бумаги. А потом... Я в комнате допроса оказываюсь.