Ты меня разрушил. История одной сироты - Слава Каминских

Говорят, не в деньгах счастье.

Но разве это так, когда ты зимним вечером бродишь по улицам в попытке найти себе укрытие? Очень надеешься, что хоть кто-то тебя поддержит, даст кусочек хлеба, чтобы ты не умерла с голоду... Мечтаешь о теплом жилье, представляешь себя под одеялом...

А если бы были деньги, всего этого не было бы, верно?

Говорят, чем беднее, тем щедрее.

Вот в это я верю. Когда-то я бежала по ледяной дороге от пьяных мужчин. Босая! Не знала, куда спрятаться. Как от них избавиться. Тогда на помощь пришел всего один человек — брат Артур. Спас от тех, кто следил за мной со вполне явной целью. Мне было всего одиннадцать.

Мой старший брат Артур. Он собирал бутылки, пластик и сдавал их, чтобы выжить и спасти жизнь своим друзьям. Их было четверо, я же стала пятой. Они не отпустили меня.

Жили мы обычно в подвалах. До тех пор, пока нас не выгоняли.

Нас называли бомжами. Уличными детьми. Нас называли убогими попрошайками. Нас называли просто церковными мышами.

Потому что у нас не было никого. У нас не было ничего. Грязная одежда, рваная и затертая.

А иногда попадались добрые люди, отдававшие свое старье. И мы радовались так, будто купили самую дорогую вещь в огромном торговом центре.

Богатые не ценят то, что у них есть. Они не ценят ничего. А бедные... У них совсем другая жизнь. Совсем.

С тех времен прошло десять лет. Но видя на улице бездомного ребенка, я вспоминаю каждый прожитый в нищете день. Ныряю с головой в прошлое, ночами спать не могу. Точно так же, как сейчас.

— А ну пошел отсюда! — орет мужчина, выгоняя из небольшого кафе мальчика лет семи. — Я сказал, пошел вон! Больше не появляйся тут!

— Дай стакан воды, — просит ребенок, складывая грязные руки в умоляющем жесте. — Стакан воды. Кусочек хлеба.

Быстро смахиваю навернувшиеся на глаза слезы и подбегаю к мальчишке, тяну его за собой.

— Пойдем. Куплю я тебе стакан воды и кусочек хлеба, — шепчу ему, косясь на мужчину. Он бросает пару неприличных слов, затем отворачивается и уходит. — Ты зачем настаиваешь? Разве не видишь, что у него на лице написано «тиран»?

Мальчишка шмыгает носом, разглядывает меня. Точнее, мою обувь. Я опускаю взгляд на его кроссовки. Грязные, рваные. Будь у меня деньги, я, не задумываясь, купила бы ему новую одежду.

— Вижу. — Он вытирает рукавом рот и снова смотрит на дверь кафе. — Стакан воды! Всего лишь стакан воды!

— Видишь там небольшой магазин? — Я веду подбородком в противоположную сторону дороги. — Детская обувь продается. Пойдем купим тебе. Погода пасмурная, дождь начнется, а у тебя ноги промокнут. Заболеешь еще, не дай бог. Затем я тебе поесть что-нибудь куплю. Договорились?

Ребенок застывает. У меня складывается впечатление, будто он не верит моим словам. Или же своим ушам. И, конечно же, я его понимаю. Уличным детям не помогают. Им не покупают новые вещи. В лучшем случае отдают свою старую негодную одежду.

Я не дожидаюсь ответа. Ищу в своем рюкзаке влажные салфетки, вытираю его лицо и руки. И только потом сжимаю маленькую ладошку, снова тяну ребенка за собой.

Денег у меня не так уж много. Брат Артур предупреждал, что в огромном городе я в них буду нуждаться гораздо больше, чем в маленьком селе. Но я ему не поверила. В любом случае нужно искать работу. Не могу же несколько лет учиться и при этом постоянно ждать денег от братьев. Я не привыкла к такой жизни.

Глаза ребенка разбегаются. Он тянется то к одной паре обуви, то ко второй. Не может определиться. В итоге выбирает черные кроссовки. Цена не такая большая, но остается у меня совсем немного.

— Теперь есть, — улыбаюсь мальчику. — Скажи, ты потом куда пойдешь? У тебя есть родные?

— Да, сестра есть. К ней пойду.

— Покажешь ваш дом? Где вы живете?