Трое против измены - Ниизла Холлей

В раннее июльское утро, когда Москва дремала в удушающей жаре, я высадилась из такси в старом дворе. Который помнил еще те времена, когда меня и на свете-то не было.

Я сбежала.

От предателей и изменника.

Малодушно и трусливо.

Просто больше не могла терпеть ложь, насмешки и презрение от скоро-уже-бывшего мужа и детей.

Да. Вот такая я поганая мать!

Настолько никчемная, что собственные дети приняли не мою сторону, а сторону мужа. Который им, на минуточку, даже не родной отец!

- Женщина, - Я вынырнула из чёрного омута своих мыслей и непонимающе посмотрела на молодого таксиста, который вытащив коляску и чемодан с тремя сумками из багажника, хмурил густые восточные брови и неодобрительно качал головой, - Оплата не прошла.

- Ах, да! Сейчас! Я наличными расплачусь, - Едва не плача от стыда, залепетала я.

Стыдно!

Господи, как мне стыдно!

В этом состоянии я существую уже месяц.

Мне стыдна за всё.

За мужа-изменника и его оскорбительные слова. За детей. За то, что все мои карточки сейчас заблокированы. После того, как я сняла сразу со всех крупные суммы. Понимая, что времени на сопли и слёзы не осталось. Что со дня на день меня лишат средств к существованию от слова совсем и начнут делать бессловесную тварюшку. Бесплатную домработницу и "подушку" для битья.

- Женщина ... время ... - Таксист, уже раздраженно, постучал по наручным часам.

- Простите. - Изловчившись, вытаскиваю из кармана мелочь. Её как раз хватит , чтобы расплатиться.

Ворча на странных женщин, водитель принимает плату и уезжает.

А я снова оглядываюсь по сторонам.

Перерытый двор, который я помню совсем другим. Горы песка, рядом с которыми валяются неопрятные кучи спиленых ясеней, покрытых мхом и желтыми коростами лишайников.

Новая дверь подъезда злорадно пиликнула, отказываясь открываться. Намекая на то, что я тут не появлялась слишком давно. Что меня никто не ждёт. И старый дом затаил на меня обиду.

Это послужило последней каплей.

Уткнувшись носом в сладко сопящего Сашенку, отчаянно и горько зарыдала.

- Женщина, простите, у вас беда?! - Резковато-уверенный мужской голос помог взять себя в руки. - Вам помощь нужна?!

Отрываю лицо от плечика сына и едва не отшатываюсь.

Рядом со мной стоит среднего роста, поджарый мужчина в камуфляже, с изуродованным шрамами лицом. У его ног сидит и шумно дышит огромный, бело-рыжий алабай.

- Что с вами?! Вы в гости приехали, а дома ваших друзей нет?! Или что?! - Сурово спрашивает он.

- Понимаете ... - Перехватив сына одной рукой, второй вытерла слёзы и мокрый нос, - Тут квартира моей бабушки. Она мне её перед смертью подарила. А я ... вот теперь она мне понадобилась ...

- Какой номер?! - Чёрные глаза подозрительно прищурились.

- Тридцать вторая. - Тороплюсь ответить ему, - Понимаете ... я приехала ... а тут новая дверь ... и домофон не срабатывает. Ни от кода, ни от "таблетки". И полпятого утра ... вряд ли кто-то выйдет. Суббота ведь ... Все на дачах и отдыхают ...

Гадкая дверь подхалимски пиликает и из подъезда выходит статная крупная женщина:

- Доброе утро. Витя, что случилось?! Я смотрю, у женщины беда?!

Взгляд мужчины наполнился нежностью:

- Да вот ... можно сказать - соседка. В подъезд войти не может. Она в тридцать вторую приехала ...

- Да?! Но как же вы там жить будете?! - На меня с участием смотрели красивые глаза невероятного нефритового цвета, опушенные густыми ресницами. - Оттуда ж полгода назад всё барахло вывезли. Сомневаюсь, что что-то, кроме ванны, плиты и унитаза осталось.

- Как это - вывезли?! - Охаю я.

А потом вспоминаю, что муж именно в прошлом году брал у меня ключи. Под предлогом того, что надо квартиру бабушки привести в порядок. И как швырнул мне под ноги, когда я потребовала их вернуть. Потом, правда, извинился.