"Три звезды" для стюардессы - Мария Зайцева

- А эти когда?                                                                                                                                     

Я провожу пальцами по коже, трогаю острые концы синих звезд, аккуратно, словно боюсь уколоться. 

- Эти… Во вторую ходку.                                                                                                                      

- Ходку?                                                                                                                                                      

- Срок.                                                                                                                                                             

Он лениво отслеживает движение моих пальцев, снисходительно поясняя законы чуждой для меня жизни. Чуждые законы чуждой жизни. Которых я никогда бы не узнала. Если б не он. 

- А почему они такие?                                                                                                                             

- Какие?                                                                                                                                                            

- В два цвета?                                                                                                                                                       

- А… Ну, это такая тема… - он рассеянно гладит меня по пальцам, перехватывает, подтягивает к себе, целует тыльную сторону. Мягко, нежно так. И я таю. Такой дикий контраст с тем, что он совсем недавно делал со мной… Он вообще весь на контрастах. – Это долго объяснять…

- Мы не торопимся же.                                                                                                                                 

- Как это не торопимся? – он тянет меня за кисть к себе, смотрит в глаза, серьезно, внимательно. 

В этом взгляде нет уже злой острой жажды, что была пару часов назад, когда он встретил меня с рейса.

И не дотерпел до квартиры.                                                                                                                       

Так часто бывает, особенно в последнее время, поэтому он приезжает без водителя. Сам за рулем, хотя ужасно этого дела не любит. 

Говорит, что терпения нет на дебилов на дорогах. А ему нельзя терять терпение. Могут другие пострадать. 

Но за мной он ездит сам.                                                                                                                               

И да, у нас даже есть малоприметное местечко ,куда можно свернуть с трассы. 

Там поле, на котором летом растут колхозные подсолнухи, отгорожено от дороги посадкой из березок и осин. Летом – безумно красиво и тихо. Осенью – еще лучше. Весной и зимой… Ну так себе. Его большой черный внедорожник с трассы видно, конечно. Но стекла тонированные, так что плевать. 

Я задумываюсь, давно ли мне стало плевать?

Наверно, практически сразу, как познакомилась с ним, семь лет назад. 

Ну, или, может, чуть позже.                                                                                                                              

- Мы очень торопимся, - бормочет он мне в губы, привычно запуская сладкую дрожь по телу только взглядом своим темным, горячим, - ты когда в рейс? 

- Через два дня…                                                                                                                                         

- Ну вот. Времени нет совсем…                                                                                                                          

Он тянется к губам, и я закрываю глаза, послушно позволяя себя опрокинуть на спину…