Пролог
— Кто? — спросил Серёжа.— Курьер. Посылка для Кочетовой.— Какая посылка?— Не знаю. Получите — узнаете.Серёжа глянул в монитор:— Никакой не курьер. Твой придурок стоит.Меня затрясло. Он здесь. Нашёл. Выследил.— Не открывать! — взмолилась я.— Да не собираюсь. Пусть стоит.
Владимир простоял час. Звонил, кричал в домофон:— Елена! Выйди! Поговорить надо!Соседи начали возмущаться. Серёжа вызвал полицию.Приехали через сорок минут. Владимира уже не было — видимо, заметил машину.— В следующий раз снимайте на видео, — посоветовал сержант. — Для доказательств.
В следующий раз. Будто это сериал какой-то.С того дня он приходил ежедневно. То утром, то вечером. Стоял под окнами, смотрел вверх. Иногда кричал:— Елена! Я всё равно тебя дождусь!Марина задёргивала шторы:— Не смотри. Психопат.Но я смотрела. Сквозь щёлку. Он стоял внизу — небритый, помятый. И ждал. Упрямо, методично.Потом начались звонки. На домашний, на мобильные. Меняли номера — он доставал новые.— Откуда он их берёт? — злился Серёжа.Не знаю. Но факт — доставал. И названивал. Днём и ночью.Сообщения были разные. То умолял вернуться:"Лена, любимая, прости! Я исправлюсь!"То угрожал:"Найду и убью! Ты моя!"Всё фиксировали, относили следователю. Тот разводил руками:
— Пока не сделает — не посадим. Закон такой.
Чудесный закон. Ждать, пока убьёт.
Прошла неделя. Паспорт ещё не готов. А я извелась вся.
— Надо что-то делать, — сказала Марине. — Так больше нельзя.
— Что делать? Охрана? Дорого.
— Может, снять квартиру? Переехать?
— На какие деньги?Денег не было. Совсем. Марина и так потратилась — адвокат, паспорт, лекарства.
И тут позвонила мама.
— Доча! Что у тебя с телефоном? Не могу дозвониться!
— Сменила номер, мам...
— Зачем? Что случилось?
Пришлось рассказать. Коротко, без подробностей. Мама ахала, папа ругался.
— Немедленно приезжай! — скомандовала мама. — Сегодня же!
— Не могу... паспорт восстанавливаю...
— Когда будет готов?
— Через неделю...
— Как только получишь — в самолёт! Деньги вышлем!
— Мам, у вас самих...
— Найдём! Не спорь! Главное — чтоб ты была жива!
Положила трубку и расплакалась. От облегчения. Есть куда ехать. Есть кто ждёт.Но неделю ещё прожить надо.
Стала готовиться. Что взять? Вещей почти нет — всё осталось у него. Купила рюкзак, самое необходимое.
Марина помогала:
— Вот, возьми мой свитер. И джинсы — тебе велики, но сойдёт.
— Спасибо... я не знаю, как отблагодарить...
— Живи счастливо. Это лучшая благодарность.
А Владимир словно почуял что-то. Удвоил усилия. Караулил у подъезда, у магазина, у паспортного стола.
Однажды столкнулись нос к носу. Я выскочила за хлебом — думала, быстро. А он за углом.
— Попалась!
Глава 1.
Автобус качнулся на повороте, и я невольно прижалась лбом к прохладному стеклу. За окном проплывала субботняя Москва — сонная, неторопливая, залитая золотистым сентябрьским светом. Пятнадцатое число. Мама звонила утром, напомнила про папин день рождения через неделю. «Жаль, что вы так далеко», — сказала я, и в трубке повисла тяжёлая пауза. Новосибирск. Три с половиной тысячи километров. Целая вечность.
В сумке зашуршал пакет с бутербродами — единственная роскошь, которую я могла себе позволить на весь день. Тридцать две тысячи на счету до конца месяца, а впереди ещё две недели. Заказов мало, издательства экономят, фрилансерам достаются крохи. Но сегодня... сегодня я разрешила себе маленький праздник. Билет на книжный форум стоил всего пятьсот рублей — для студентов и молодых специалистов скидка.
«Следующая остановка — Сокольники», — объявил усталый голос водителя.
Я поднялась, придерживаясь за поручень. Бежевое платье — единственное приличное, что осталось после переезда из родительской квартиры — немного помялось. Поправила тонкий ремешок сумки, пригладила непослушную прядь. В детстве мама всегда говорила: «Лена, ты у нас как героиня Тургенева — тихая, задумчивая, вся в книжках». Может, поэтому я и выбрала филологию. Или потому, что ничего другого по-настоящему любить не умела.
