Сводные... Запрет на любовь... - Лив Янг

Папа просил, быть дома к ужину.

Вжимаю в пол педаль моей маленькой спортивной любимицы, с легкостью перестраиваясь в потоке. Пролетаю на скорости еще несколько перекрестков, нетерпеливо зависая на красном светофоре.

Бросаю взгляд на приборную панель с мерцающим циферблатом часов.

Опаздываю.

Родители будут счастливы. Черт…

Срываюсь с места, как только загорается зеленый, добираясь к месту назначения практически вовремя.

Паркую своего Рыжика во дворе загородного дома, оглядываясь по сторонам.

В окнах горит свет. Видны силуэты родителей, снующих вокруг стола гостиной.

У нас гости? Чужих машин во дворе дома нет.

У мамы сегодня день рождения, но эти двое заверяли меня, что ужинать будем в тихом семейном кругу.

Хмыкаю своему отражению, встряхивая непослушные светлые локоны, и хлопаю ладошками по щекам, нагоняя им естественного румянца.

Натягиваю гостеприимную улыбку и забираю с заднего сидения роскошный букет из роз, гортензий и пионов. Спешно отстегиваю ремень безопасности соседнего кресла, осторожно приподнимая коробку с любимым маминым тортом, над которым трудилась почти полночи.

Мама будет счастлива.

– С днем рождения тебя! – распахивая настежь дверь с удовольствием распеваюсь я, перехватывая ее в прихожей.

– Моя девочка, – счастливо улыбается она, целуя меня в щеку и забирая подарки. – Спасибо тебе огромное… Какая красота. Наверное, всю ночь с тортом провозилась… Не стоило себя так утруждать…

– У нас гости? – перебиваю заботливые причитания, осматривая ее лавандовое платье, легкий макияж и уложенные локонами светлые волосы.

Она улыбается и кивает слегка взволновано.

Не успеваю поинтересоваться таинственными личностями, так как меня настойчиво подталкивают вперед в столовую, мягко журя по дороге за опоздание. Возмущаюсь, что оберегала целостность наивкуснейшего именинного торта, и вообще не понимаю, как у нее совести хватает меня в подобном упрекать после увиденного собственноручно приготовленного мною шедееевра…

Переступаю порог столовой, переводя насмешливый взгляд с привычной к моей болтовне мамы на гостей за столом и… спотыкаюсь о ровную поверхность паркета, замирая на месте.

Смотрю на парочку, вокруг которой носится отец с тарелками и понимаю, что пол под ногами неожиданно пошатнулся.

– Стасенька, мы тебя уже заждались, – поднимает на меня взгляд папа.

– Прости, – наконец отмираю, чувствуя мягкое прикосновение женских пальцев к пояснице. Не смотреть! Отвожу взгляд, игнорируя присутствие незваных гостей, и беру себя в руки. Улыбаюсь отцу. – Я поставлю цветы в вазу.

– В своем репертуаре, – язвительно хмыкает парень, лениво провожая меня взглядом. Откидывается за столом, прокручивая в пальцах темный локон симпатичной девушки, прижавшейся к его плечу. – Мелкая, здороваться не учили?

Молча достаю вазу и набираю в нее воды.

– Эй, подкидыш, я с тобой разговариваю! – повышает на меня голос. – А как же семейные радушные обнимашки?

Сжимаюсь на мгновение, вновь слыша слетевшее с мужских губ прозвище. Восемь букв, одного маленького слова, а меня словно кнутом по спине обожгло.

– Ярослав! – взрываются одновременно родители.

С остервенением срезаю уголки стеблей, делая вид, что все в порядке. Разбираю букет, красиво собирая композицию заново и устанавливая вазу на кухонном столике.

Оборачиваюсь, оставляя наконец в покое цветы.

– Она ведет себя, как подросток, – возмущенно проговаривает Яр, чмокая девушку в затылок.

– Так вкусно пахнет, – игнорирую его замечание. – Ты рыбу с овощами запекла? Мою любимую?

Раздраженно закатывает глаза. Он рыбу терпеть не может… Как и меня, судя по всему.

– Вы пугаете нашу гостью, – вымученно улыбается отец.

Бросаю мельком взгляд на зажатый в объятиях Яра незнакомый несчастный комочек женского пола.