Сводные. За гранью ненависти - Рита Хан

Полина

— Мам, я уже приземлилась, где ты?

— Полюшка, прости, дорогая, у меня колесо спустило, Лёня сейчас со мной, — тараторит мама в трубку. — Мы попросили Марка тебя встретить.

— Марк? Это еще кто?

— Сын Лёни. Он недавно вернулся из Штатов.

— Что, значит, вернулся? — чувствую, как на сердце медленно, но верно наползает тень. — Ты ничего про него не рассказывала.

— Не переживай, родная, — смеется мама, услышав в моем голосе нотки паники. — Марк — очень хороший парень, просто душка, уверена, вы поладите. Ой, у меня батарейка садится. Все, будь на связи, солнышко, скоро увидимся!

— Мам, постой...

Но она уже не слышит — сбросила вызов. А может и телефон сел — очень на нее похоже. Мы с ней в этом плане полные противоположности, наверное, поэтому ситуация добивает меня морально.

— Черт! — бросаю свой старенький смартфон в рюкзак, но, вспомнив слова матери, достаю его обратно.

Как она себе все это представляет? Здесь столько людей, и все куда-то спешат...

Я ведь даже не знаю, как выглядит тот, кто будет меня встречать. Что же теперь, подходить к каждому парню и спрашивать, не является ли он сыном жениха моей матери?

Господи, это даже звучит безумно! Не выговорить с первого раза. Неужели сюр происходит со мной наяву?!

— Ну и где ты, Марк? — оглядываюсь по сторонам и замираю, когда замечаю недалеко от себя парня с огрызком картона в руках.

Он держит его вверх тормашками, но даже так взгляд цепляется за имя. "Полина" нацарапано на картонке корявым почерком. Ощущение такое, будто курица потопталась в чернилах и прошлась, оставляя кривые разводы. Или кто-то очень старался, чтобы было практически не читаемо?

Скорее, второе.

Чем ближе подхожу к парню, тем сильнее мне хочется развернуться и бежать. В другое время я бы обошла стороной такого сноба, но сегодня просто вынуждена действовать иначе.

Хороший парень, да, мама? А по виду так не скажешь. Одна вальяжная поза чего стоит. Будто кричит всем в этом аэропорту, что он — хозяин жизни. Мне бы его уверенность в себе.

Но, наверное, с такой шириной плеч и ростом под два метра нельзя чувствовать себя по-другому.

— Привет. Я Полина, — останавливаюсь напротив предполагаемого Марка.

Приходится задрать голову, ведь он очень высокий. Едва достаю ему до подбородка.

Парень удостаивает меня равнодушным взглядом ярко-синих глаз. Наверное, выбрал один из фирменных взглядов, после которого человек начинает ощущать себя полным ничтожеством.

И, нет, я не ошиблась с выводами — он из тех, кого я терпеть не могу. Заносчивый и считающий себя выше других.

— Почему так долго? — интересуется высокомерная задница, игнорируя мое приветствие и посылая все нормы этикета куда подальше.

— Долго? — не сразу въезжаю в смысл его слов. — Я только что прилетела и…

— Твои проблемы. Ты меня задержала.

— По-твоему, я должна была попросить пилота гнать быстрее? — выпаливаю, задыхаясь от возмущения.

Доброжелательностью от Марка не веет, скорее, наоборот — хамством. Меня сбивает с толку его тон. Мы даже не знакомы, а он уже лупит обвинениями.

— Ты могла вообще не прилетать, — хладнокровно замечает гаденыш, припечатывая словами к полу.

Кажется, будто в этот момент все в терминале оборачиваются в мою сторону, чуть ли не пальцем показывают. Мне и самой некомфортно от того, что пришлось принять предложение матери, но она не оставила другого выбора.

— Я… Я не к тебе прилетела вообще-то, — выходит жалобнее, чем мне хочется, но я немного теряюсь под колким взглядом ярко-синих глаз.

— Это что-то меняет? — окатывает меня снисхождением. — Твоя мамаша запудрила моему отцу мозги, решила с дочуркой пожить за чужой счет. И ты ждешь, что я тебя пожалею? Приму с распростертыми объятиями?