Чертов азарт снова вышел мне боком.
Надо прекращать этот беспредел! Ну нахрена мне это все – не
понимаю. И Саня, снайпер блять… Не мог попасть в какую-нибудь
деревню поближе к «К» или «П». Теперь приходится ехать к черту на
рога. Да еще и на электричке с деревянными сиденьями. Я и не знал,
что такие еще остались. Хотя, откуда мне знать, если я передвигаюсь
на собственном авто. Ну или на самолете могу полететь… А сюда
ничего, кроме электрички не ходит. А так как спор был о том, чтобы
без благ цивилизации продержаться неделю в глуши, ехать на машине –
не вариант.
Выхожу из вагона на пустой перрон.
Блин, это даже перроном не назвать, так, маленький полустанок, с
навесом, под крышей которого смогут уместиться человек пять моей
комплекции. И одиноко стоящий фонарь, который не факт, что
работает. В общем, глушь, как и хотел Пушкин. Оглядываюсь по
сторонам – ни души. Впереди поле, сзади – проселочная дорога, за
которой еще одно поле. Ветер пронизывает до самых костей, да уж…
Здесь намного холоднее, чем в «К», и я в своей косухе и белых
кроссовках выгляжу неуместно. Вдалеке виднеется большой холм, у
подножия которого нечто похожее на домики. Надеюсь, мне туда…
Иду по дороге, обходя лужи и бугры,
и надеюсь, что смогу найти себе ночлег. Солнца сегодня не видно за
облаками, пасмурно, да еще и ноябрь. Почти темно, но глаза уже
привыкли к сумраку. Вдалеке, там, где виднелась деревенька, все
затягивает густым туманом, и я уже сомневаюсь … Может, надо было
просто станцевать стриптиз, и не морочить голову… Но нет, хрен меня
понес в эту глушь!
Сзади слышится звук приближающегося
автомобиля, и я оборачиваюсь. Свет фар приближается, и я поднимаю
руку вверх, голосуя. Машина останавливается, мужичок лет
шестидесяти открывает окно.
- Добрый вечер. Могли бы Вы меня
подвезти до станицы «П»? Это ведь она у подножия холма? – говорю
водителю.
- Здравствуй. А чего ж не
подвезти-то… Садись, - он ждет, пока я усядусь на пассажирское
сидение. В салоне советской «Копейки» тесно, но тепло. И пахнет
пылью и пластиком. Прямо запах из детства, когда ездили с отцом на
рыбалку…- И как же тебя занесло в наши края? – осматривает меня с
интересом.
- Решил отдохнуть от городской
суеты. Но вот не знаю, смогу ли найти себе жилье…
- Могу подсобить, - предлагает
мужичок. – Тебя как зовут?
- Савелий Маковский, - представляюсь
и тяну ему раскрытую ладонь.
- Иван Кузьмич, - крепкое
рукопожатие в ответ. – Я присматриваю за домиком соседки. Точнее
как… Марфу похоронили год назад. Все родственники в городе, сюда
редко приезжают. Так что я слежу, чтобы с домом все в порядке было…
Могу тебя туда пустить, только там холодина, протопить надо.
- Вы меня очень выручите, - не
передать, как я рад такому стечению обстоятельств.
- Ну и отлично. Ты на сколько к
нам?
- Недельку побуду точно.
- Значит, дом на тебе будет. Я уже
не молод, тяжко мне управляться с двумя участками…
- Договорились. Мы цену аренды не
обговорили.
- Главное, поможешь мне в эту неделю
с домом. Деньги мне все равно тратить не на что…
- Ну как же… Всегда найдется, куда
потратить…
- Я тебе сказал цену, поможешь!
- Хорошо, - в растерянности смотрю
на Ивана Кузьмича. Неужели есть еще люди, которым важнее какая-то
помощь, а не материальные блага…
Въезжаем в деревеньку, тут тихо, ни
машин, ни прохожих. Как будто и не живет никто. Если бы не свет в
окнах.
- А почему на улицах никого нет?
- Так ко сну готовятся уже люди…
Встают с рассветом, хозяйство управлять, а вечером рано
ложатся…
- Понятно. А есть тут магазин, еды
купить?
- Какая еда тебе нужна? Картошки
урожай хороший был, я тебе насыплю. Курицу домашнюю тебе дам,
свежая, вкусная, в городе такой не сыщешь. Хлеб моя Наденька тебе
испечет. Если сам не умеешь готовить, приходи к нам.
