Смотри: я больше не твоя - Елена Серова

Ледяной ветер хлещет мне по лицу, пока я стою на крыльце нашего дома. Нет, не нашего — его. Теперь уже его и её. Ключи всё ещё у меня в кармане, но внутри разливается болезненное осознание: я никогда больше не переступлю этот порог.

Я смотрю на окна второго этажа, где ещё горит свет. Там, где мы когда-то вместе обустраивали спальню, выбирали цвет штор и смеялись над нелепыми названиями, которые дизайнеры придумывают для оттенков серого. Теперь там она. Вика.

Вика. Его лучшая подруга.Мой худший кошмар.

– Ты же понимаешь, это просто случилось, Поля, – его голос звучит в голове, как заезженная пластинка. Глухой, полный притворного сожаления. – Я не планировал. Мы не планировали. Но... это судьба. Мы любим друг друга.

Судьба. Я стискиваю зубы, чувствуя, как внутри всё разрывается на части. Глупое слово. Легкомысленное, как и он сам. За ним удобно спрятать грязное предательство и годы лжи.

Моя рука непроизвольно тянется к телефону, но я останавливаю себя. Звонить Вике? Писать? Кричать, чтобы она вышла и посмотрела мне в глаза? Нет. Это не поможет. Они ведь наверняка уже решили, что я – истеричка, которая не способна отпустить.

Свет в окне гаснет. У меня начинает подрагивать подбородок, и я в панике отворачиваюсь. Вдруг они увидят меня здесь, стоящую на морозе, как выброшенную куклу. Ноги подкашиваются, но я заставляю себя сделать шаг, потом ещё один. Уйти. Просто уйти.

– Они вместе. Как... Как долго они были вместе, пока я ничего не знала? – мой голос дрожит, когда я сижу на диване в квартире Даши. Она протягивает мне чашку чая и сжимает моё плечо.

– Ты не обязана сейчас разбираться в этом, Поля. Это не твоя вина, – говорит она уверенно, но в её глазах мелькает беспокойство. Она знает, как сильно это меня сломало.

Не моя вина. Конечно, нет. Но тогда почему я чувствую, что всё это произошло, потому что я была недостаточно... правильной? Красивой? Интересной? Список причин бесконечен, и я едва могу дышать от боли.

– Я была с ним пять лет, Даш. Пять лет! – я ставлю чашку на стол, слишком резко, и горячий чай выплёскивается на мои пальцы. Я даже не вздрагиваю. – А он говорил мне, что она ему как младшая сестра. Что я единственная. Единственная, понимаешь?

Даша кивает, её глаза наполняются грустью. Она знает, что слова тут бессильны. Но её присутствие – как якорь, который держит меня в реальности, не давая утонуть в боли.

– Ты должна его отпустить, – говорит она мягко, но твёрдо. – Они тебя не заслуживают.

Отпустить. Это звучит просто. Как будто я могу нажать кнопку и выключить все эти чувства. Но вместо этого во мне загорается новая искра – не слабости, а гнева. Отпустить? Нет. Они меня не забудут.

Я поднимаюсь и смотрю на своё отражение в зеркале у двери. Опухшие глаза, побелевшие губы, беспорядок в волосах. Это не я. Я не позволю им увидеть меня такой. Я стану другой. Я заставлю их пожалеть.

– Знаешь, ты права, Даш, – говорю я и чувствую, как гнев придаёт мне сил. – Они меня не заслуживают. Но это не значит, что я уйду без боя.

– Что ты задумала? – её брови поднимаются, но в голосе слышится осторожный интерес.

– Вспомни Романа Власова, – отвечаю я, невольно улыбнувшись. – Максим его ненавидит. И мне кажется, что у нас с этим Власовым может быть что-то общее.

Даша хмурится, пытаясь понять, куда я клоню. Но я уже точно знаю: началось. Моё сердце всё ещё болит, но боль отступает на второй план. На её место приходит жгучее желание доказать им всем, что я – не та, кого можно предать без последствий.

***

Виктория стояла у окна, лениво вертя в пальцах бокал с белым вином. На ней было идеально сидящее платье цвета бордо, подчёркивающее её тонкую талию. Она казалась воплощением совершенства — со стороны. Но в глазах её блестел тот же огонёк, который Полина знала слишком хорошо: скрытая злоба, тщательно завуалированная под невинное любопытство.