Слова, которые нам не говорили родители - Вячеслав Прах

Мое дальнее небо, здравствуй.

Почему я тебя так назвал? Видишь ли, когда ты наконец возьмешь в руки эту книгу, то будешь смотреть на меня через страницы и буквы, как на воды Тихого океана из окна самолета, как на южноафриканские племена дикарей, как на черно-белое кино…

Тебе будет казаться, что я древний, ветхий и в мое время люди видели мир в черно-белых тонах.

Улыбаюсь.

Времена меняются, согласен. Но чувства людей – нет.

Я хочу сказать тебе, недоступная моя, что надо беречь каждого человека, вошедшего однажды в твою жизнь. Это очень важно, поверь мне. Не любишь, ненавидишь, презираешь всей душой? Тогда просто отпусти. Не бей, не убивай, не желай человеку зла, проклиная. Просто отпусти, просто забудь. Попытайся.

Тебе в этой жизни рано или поздно вернется бумерангом все, высоко порхающая моя, хочешь ты этого или нет. Знаешь ты это или нет. Я сожалею, но будет так.

Я как-то осознал, что любой человек, коснувшийся моей жизни, плохой или хороший, красивый или не очень, бедный или богатый, – это мой спутник на определенный промежуток времени. Это часть пазла под названием «жизнь». Очень трудно не причинять боль, когда ее хочется причинить. Крайне трудно порой отыскать в себе человека.

Я не призываю подставлять левую щеку, когда ударят в правую, – в данном случае я советую тебе без промедления ломать нос. Я призываю не причинять боль тем безобидным, беззащитным, которые увидят однажды в тебе только самое прекрасное, все твои достоинства. Тем добрым людям, которые будут слепо в тебя влюблены.

Не играй чужими чувствами, кроха моя, даже если твоя стихия – огонь, а их стихия – воздух или земля. Не любишь, ненавидишь за то, что разочаровалась в человеке, – просто отпусти его. Но не оставляй заблудившегося во мраке, прошу тебя. Скажи, что не сможешь, что не прикажешь, что не воскресишь… Скажи все, как есть. Но не бей изо дня в день, не делай с ним то, чего не пожелала бы себе.

Твоя мама мне часто говорила про маятник. Что чем дольше он раскачивается, тем сильнее последует удар…

Дорогая моя, не бойся кого-то или что-то потерять. Прости меня, но ты потеряешь – боясь или не боясь, живя в постоянном страхе или с ощущением того, что песок, как бы мы ни сжимали его в руках, это песок, и он имеет свойство просачиваться маленькими песчинками через самые, казалось бы, сильно стиснутые кулаки.

Любимые люди не могут быть нашей с тобой собственностью, и они всегда готовы пойти на душевное убийство – влюбить в себя других людей, если им становится плохо с нами… Это не цинично, это не трусость. Хотя если тебе будет угодно, то можешь называть трусами всех несчастных людей. Однако это жизненная необходимость – бежать от боли и холода, чтобы отогреться, залечить раны и выжить! Прости тех, кто от тебя убегал. Ты была не права, они были не правы.

Я хочу сказать, нежное море мое, что тебе ничего в этом мире не принадлежит, кроме тебя самой и накопленных тобою воспоминаний. Ты не можешь владеть, но ты можешь получать удовольствие от всего, что доставляет тебе радость. Так хочется порой владеть тем, что приносит нам наслаждение… Но чем больше ты будешь гоняться за ароматом, пьянящим и отравляющим душу, тем сложнее тебе будет найти путь к себе. К своей истине или истинам. К изучению своей сути.