Шальная девчонка - Элен Форс

1.1

Это Сан-Франциско, город в стиле диско
Это Сан-Франциско, тысячи огней
Это Сан-Франциско, город полный риска
Это Сан-Франциско, made in U.S.A.

Двигаю бедрами в такт музыке в моих любимых наушниках Pro max графитого цвета, дай Бог здоровьечка яблочным богам, что придумали это чудо света. Музыка льётся в уши, заставляя забыть обо всём. Я выписываю попой круги, скручивая килограммы, пока не упираюсь мягенькой попкой во что-то твёрдое.

Оборачиваюсь и замечаю красное, возбужденное лицо потного паренька, с удовольствием рассматривающего мой рабочий аппарат, которым я очень горжусь. Не просто так же я потею в спортзале?

- Тебе чего? – Стягиваю наушники.

- Кевин, познакомимся? – Бегун подмигивает.

- Зачем? - Кевин красноречиво толкается бёдрами вперёд, имитируя половой акт. Закатываю глаза. Почему мужчины думают, что мы ведёмся на такие примитивные подкаты?

Как будто писькой потёрся и всё – поплыла.

Лень даже объяснять потному Кевину в майке Детройт, почему меня не интересует его вялый отросток, просто толкаю парня жопой назад и попадая ногой по яйцам. Визга паренька уже не слышу, потому что натягиваю наушники обратно и захожу в ресторан.

Неделю назад я сбежала от семьи и прилетела в Сан-Франциско, давно мечтала тут побывать. Ещё больше я хотела свободы, чтобы папа не зудел со своими правилами приличия, брат не читал нотации и не повторял занудно: «Это можно», «Это нельзя».

Хочу сама решать, что можно, а что нельзя!

- Бокал просекко, пожалуйста. – Прошу я бармена, усаживаясь за барную стойку фешенебельного ресторана. Всегда мечтала после пробежки пить шампанское. Все эти смузи и безглютеновые хлебцы меня не привлекают. Лучше умереть в тридцать счастливым, чем в восемьдесят здоровым. Хотя, статистикой ещё не доказано, что ЗОЖники живут дольше. – И вон тот лимонный тарт на закуску!

Плевать, что майка прилипла к телу. Плевать, что в этот пафосный ресторан редко захаживают такие девчонки как я. Долой правила! Я мастерски игнорирую прикованные к моему потному после пробежки тельцу взгляды.

- Пожалуйста! – Парень одаривает меня улыбкой, рассматривая прорисовывающийся из-под белой майки топ кислотного цвета, не прикрывающий острые горошины.

- Тарт за твой счет, извращенец! – Предупреждаю его.

- Готов оплатить и шампанское, если покажешь сиськи. – Подмигивает он в ответ. Стоит ему произнести это, как ему в лицо летит кусок тарта. Он вскрикивает, не ожидая такого поворота событий. По его роже забавно стекает лимонный крем. – Ты ох…

- Извините, что тут происходит? – К нам сразу же подлетает администратор с бледным лицом, напоминая мне Джеки Чана в его лучшие годы. Маленький, узкоглазенький.

- Эта овца…

- Ваш бармен попросил показать меня сиськи. – Говорю громко, чтобы все посетители слышали это. Пусть все знают, что тут молодых женщин за посетителей не считают. – Я считала это заведение приличным, а на самом деле…

- Простите, пожалуйста… Не могу поверить…

- Ты же не будешь отрицать этого? – Поворачиваюсь к парню, тот пятнами пошел. – Или Вы хотите сказать, что я лгу?

- Нет, что Вы… простите. Давайте Вы пересядете за столик, и мы угостим Вас завтраком. У нас очень вкусные завтраки, самые лучшие в городе…

- Считаете меня бедной, не способной позволить себе завтрак? – Театрально вскакиваю, осушая бокал с шампанским. – Я пришла сюда, чтобы выпить бокал холодного просекко… И что я получила взамен? Кучу шовинистских оскорблений.

- Прошу прощения…

- Да засуньте в жопу ваши прощения.

Откидываю волосы назад и иду к выходу. В принципе всё сложилось удачно, я позавтракала бесплатно. Тут бокал просекко стоит как корзина продуктов на неделю.

Уже у самой двери меня догоняет администратор с чёрным конвертом.