Ручная ведьма - Каплуненко Наталия

ЧАСТЬ ПЕРВАЯ
 
{Дневник принадлежит Романовой Анастасии. В случае потери, просьба вернуть за вознаграждение.}

[{5 декабря}]

Я тащила тяжелые сумки из супермаркета, матеря моросящий дождь. Сегодня мне исполнилось сорок девять, и, как бы я ни храбрилась, в душе понимала, что лучшие годы уже позади. Кивнув курящему у форточки на первом этаже соседу, я вошла в подъезд. Нещадно болели  руки, я давно не чувствовала онемевшие пальцы, от усталости подкашивались ноги. Но, несмотря ни на что, я упрямо продолжала идти. Что поделать: панельная пятиэтажка, лифт не предусмотрен, помощи ждать не от кого. 
– Я дома! – проорала, переступив порог и сбросив ношу на пол.
В гостиной разрывается телевизор, а значит, муж дома. Закрыв глаза, я несколько мгновений успокаивалась. Он говорил, что на работе будет до самого вечера, а потому не сможет мне помочь. Обидно, помог бы мне с сумками. Я вижу свет из щели под дверью – снова сын заперся у себя в комнате, но я не стучу, чтобы поздороваться – у него на носу экзамены, пусть готовится.   
Разложив продукты по полкам холодильника, я переоделась в свободного кроя штаны и футболку, с тоской рассматривая свое отражение. Словно в очередной раз не поверив тому, что вижу, протянула руку и коснулась гладкой холодной поверхности. До двадцати лет я была красоткой: стройной, изящной, смотрящей на мир с улыбкой девушкой. Однажды даже позировала в доме мод.  Меня тогда остановили на улице и попросили помочь – вышла новая модель платья и нужно было сфотографировать ее для журнала. Славное было время, светлое и беззаботное. Столько с тех пор воды утекло...
 Я сделала шаг назад, уходя в тень, прячась от собственного взгляда. Все проходит – в этом трагедия человеческих жизней. Во время беременности меня, тогда еще юную студентку,  разнесло, как на дрожжах. Сколько я потом не билась, сколько в спортзалах не пахала, почти такой же и осталась. Жалкой. Дряблой. Толстой. На фоне неудавшейся, не вовремя прерванной карьеры и безразличного мужа, только сын – моя отрада. Студент второго курса государственного университета, он у нас будущий посол: на международных отношениях учится. А учитывая то, что мы с его отцом финансово помочь не можем... 
Муж спал под грохот телевизора, развалившись на старом, продавленном диване. Я накрыла мужчину одеялом, понимая, что работа вымотала и его – черные круги под глазами были тому лучшим доказательством. Когда-то и он был красавцем, не то что сейчас. Хотя, время все же было более жалостливо к мужу. Немного седины на висках, дряблая кожа да несколько морщин – вот и все старение. Взгляд, правда, уже не тот: потухший, пустой, безразличный ко всему. 
Тянусь, чтобы убрать упавшие ему на лицо волосы, как вдруг понимаю, что от него тянет перегаром. Я морщусь, но молчу. Выключаю телевизор и иду на кухню. У меня сегодня праздник. Мой день. Я приготовлю вкусненького и угощу сына, скрасив унылый вечер. Как-никак день рождения. Мой день рождения.
Куриные отбивные, картошечка, салатик и купленный в магазине тортик – вот и весь праздничный стол. Менеджер среднего звена не может позволить себе много, но и это неплохо. Были времена, когда в нашей семье о мясе могли только мечтать.
Жутко уставшая, но довольная собой, я сняла фартук и поставила на огонь чайник – пора звать моих мужчин за стол. 
Стас, моя гордость и радость, сидит в наушниках за компьютером. Экран повернут к окну, и я не вижу, чем именно он занят, но учитывая хорошую успеваемость, наверняка, уроками. 
– Привет. Идем ужинать?
Он смотрит на меня, а затем стягивает наушники: 
– Ты что-то говорила?
– Зову тебя ужинать.
Я улыбаюсь, радуясь тому, что новый свитер, который я купила ему на прошлых выходных, понравился сыну. Ему к лицу.