Развод. Я тебя ненавижу - Майя Стронская, Тая Тиль

- Там твой Марк с какой-то бабой! – восклицает Иринка и вытаращивает глаза.

- Мой муж? - я ее переспрашиваю, а сама копошусь в голове. Нет, он же в командировке открывает свой очередной магазин.

- Я тебе говорю, – шепчет она, крутя в пальцах коктейльную трубочку, - в углу столик, вот только сейчас сели, он и блондинка с ребенком.

Я хмурюсь, смотрю на нее. Марка я сама проводила в командировку, собрала ему сумка, погладила рубашки. Он не может оказаться в ресторане в час пик.

Марк утром улетел на самолете.

Невольно кошусь в сторону.

Вижу только украшенную цветами веранду летнего кафе. Несколько столов, за одним, из которых дети поедают картошку фри.

- Нет, своему ребенку, я бы не разрешила, есть фаст-фуд, - строго говорю про себя.

- Да не туда ты смотришь, - поправляет меня подруга, - вправо.

Я растерянная, как дура, взглядом захватываю новую территорию. Вижу администратора, что сидит за столиком и накручивает мелированные волосы на палец и…

Боже мой.

Марк!

Он сидит спиной, но, я сразу замечаю его идеальную осанку. Будто в него вставили стержень. Всегда ему завидовала.

Мои глаза разбегаются, я охватываю весь его столик. Напротив него сидит блондинка, худая с пышными волнистыми волосами. У нее в отличие от меня они не секутся.

Это миниатюрная сучка с явно третьим размером груди. Наверно, еще имеет классный зад.

Мой желудок скручивается от боли, а голова становится тяжелой. Мне хочется себя переубедить, что это не Марк.

Да и с чего я решила, что могу определить своего мужика со спины. Даже если я с ним прожила черт знай сколько времени.

Головная боль становится сильнее, я опускаю взгляд на деревянный пол.

- Увидела! - толкает меня Иринка в бок, я только каменею. Ее толчок отдается в голове. Мне хочется на нее рявкнуть, чтобы она наконец-то заткнулась. Без нее тошно.

Взгляд мой снова устремляется к нему. Разглядываю сучку, что сидит в очках с бледно-розовой оправой. В красном платье с глубоким декольте. Все сиськи наружу.

Все как любит мой Марк.

Рядом с ней смеется девочка лет шести или пяти. Она уплетает мороженое, вонзая в него ложку. Запрокидывает голову и ржет.

- Это не он, - поворачиваюсь я и смотрю на Иринку.

- Ты что! - возмущенно и громко говорит она. Из-за ее возгласа на нас косятся с соседних столиков. Я в ответ выпрямляю осанку.

- Он в командировке, это семейная пара, - твердо говорю я, но скорее себе, чем ей.

Иринка вытаращивает глаза, будто не узнает меня, а потом пригибает голову и говорит:

- Ты что дура? Я твоего Марка как облупленного знаю. Это он! Таких мужиков как твой муж раз и обчелся. Я никогда его не с кем перепутаю.

Этот мужик, что сидит ко мне спиной, сильно похож на Марка. Широкие плечи, модная короткая стрижка. Стрижет моя подружка Анька, одна из лучших стилистов в городе.

- Подойди и посмотри, если не веришь, - говорит Иринка, если не он, то извинишься.

Я молчу. Встать это признаться себе, что Марк может мне изменить. Это невозможно. Особенно после вчерашнего офигенного секса. Отвал башки.

После того, когда я ему отдалась на полную катушку, Марк побежал налево. Бред.

- Иди! - подталкивает меня подружка, я рукой вцепляюсь в скатерть и чувствую, как ногти вонзаются в ладошку. Больно.

Я встаю, делаю несколько шагов к его столику. Если это не он, я Иринки устрою. Но меня сбивает тяжелый терпкий аромат духов. Черное дерево, любимый аромат Марка.

По спине пробегает дрожь.

- Будь что будет, - говорю себе.

Я резко обхожу столик. И мужчина в дизайнерской одежде резко подхватывает блондинку, притаскивает к себе и впивается в ее губы.

- Марк! – восклицаю я.

- Марк, ты что творишь! – восклицаю я и смотрю на эту милую пару, а саму долбит. Уши закладывает от сильной боли в голове.