Пролог
– Марк, нам нужно поговорить, – хриплю сдавленно, опустив взгляд в пол. Я долго подбирала слова в своей голове, готовилась к этому разговору, но именно сейчас напрочь забыла о том, с чего лучше начать.
– О чем? – безразлично спрашивает Марк, не удосужившись даже взглянуть на меня. Дольше откладывать разговор нельзя. Поэтому пользуясь моментом, когда на благотворительном вечере мы остались с ним наедине, выпаливаю прежде, чем успеваю подумать:
– Давай отложим свадьбу.
Его взгляд меняется. В глазах медленно закипает ярость.
– В каком смысле отложим свадьбу, Лера? – раздраженно цедит сквозь зубы. Хватает меня за руку словно куклу, нависая надо мной. Моя спина вплотную прижимается к стене. – Ты слишком многим мне обязана, что бы говорить сейчас такое.
– Да, я понимаю… Я не говорю об отмене. Я прошу просто немного повременить. После аварии я стала будто сама не своя. Мне нужно еще немного времени, чтобы разобраться в себе, – стараюсь говорить уверенно, но мой голос сейчас больше похож на несвязное бормотание.
– Какое время?! После аварии прошло три месяца! Как по мне, самое время прийти в себя! – грохочет Марк у меня над ухом, сжимая мою руку сильнее. В принципе, такая его реакция не удивительна для меня. Но все же я надеялась, что на людях он сможет контролировать свой пыл.
– Марк, мне больно… – пищу я, пытаясь вырваться.
– Кхм-кхм… – слышу сбоку от себя посторонний звук. Марк, заметив, что на нас кто-то смотрит, резко отпускает меня, и прислонившись к моему уху жестко выдает:
– Свадьба будет через месяц, как и планировалась. На этом разговор окончен.
Наблюдаю, как он спешной походкой удаляется. Растираю пальцами онемевшую руку.
– Довольна своим выбором? – раздается рядом чей-то насмешливый голос. Вспомнив, что я не одна, резко отшатываюсь в сторону. И… Вижу перед собой мужчину лет на десять старше меня. Привлекательного. Статного. Взгляд властный и уверенный.
Но, увы, вспомнить не могу. Смотря на него изучающим взглядом, вовсе забываю, что вопрос он задал мне. Наши глаза сталкиваются. Этот зрительный контакт почему-то вызывает мурашки по всему телу. Не понимаю, почему этот человек вызывает во мне такую реакцию.
Так и не дождавшись моего ответа, он окидывает меня презренным взглядом, а затем и вовсе разворачивается и уходит. А я продолжаю смотреть на него вслед, на его уверенную походку и мощную спину, пока он не скрывается за дверью. Он меня знает. Он точно знает меня! Но сложилось ощущение, что настроен он ко мне вовсе не дружелюбно.
Вернувшись в зал, где развлекаются основная масса гостей, пытаюсь взглядом отыскать этого мужчину.
Марк же, словно забыв наш последний разговор, прижимает меня к себе едва я оказываюсь рядом. Но его объятия не вызывают во мне ничего…кроме отвращения. Помнится мне, до потери памяти я также не испытывала к нему теплых чувств. Тогда какого черта я согласилась выйти за него замуж?!
– Прекрати светить своей кислой миной, – наклонившись к моему уху, грозно шепчет. Я же себя чувствую чужой на этом вечере. Выдавив из себя измученную улыбку, отстраняюсь от Марка. Когда его внимание переключаются к гостям, незаметно отхожу в сторону. Мне нужно найти того мужчину. В зале его нет, значит, стоит поискать на улице.
Открывая дверь, чуть ли не сбиваю…Того самого, кто мне очень сейчас нужен.
– П-простите… – сбивчиво проговариваю. Он окидывает меня безразличным взглядом, и порывается зайти внутрь, но я останавливаю его, преграждая путь.
– Стойте. Я…я могу с вами поговорить?
– Попробуй, – нервно усмехается, пропуская меня и жестом указывая на укромное местечко у лестницы.
– Как вас зовут? – первым делом спрашиваю имя, надеясь, что услышав его в голове всплывут хоть какие-то воспоминания.
