Развод. (не) его собственность - Ксения Сибирь

Пик-пик-пик!

Громкий звук таймера на духовке повторно оглашает кухню.

– Все, Машунь. Мне надо бежать, – спешу на кухню, прижав трубку мобильного плечом к уху. – А то мой уже скоро вернется, а у меня еще стол не накрыт.

– Ну, беги, – смеется в трубу Машка. – Еще раз поздравляю вас с годовщиной. Валере передавай привет.

– Спасибочки. Передам. Все. Чмоки-чмоки.

Прощаюсь с подругой, прячу телефон в карман.

– Да иду я, иду! – от громкого писка духовки уже в ушах звенит. – Ну, чего распищалась? Вот я уже пришла.

Нажимаю на кнопку, отрубая надоедливый таймер. Открываю дверцу.

В лицо пышет жаром. В нос бьет аппетитный аромат мяса, томатного соуса и пряностей.

Чуть отклоняюсь, давая жаркому воздуху пройти мимо меня. Не хочу, чтобы макияж на лице потек. Зря я что ли столько времени его наводила? Хочу в этот вечер выглядеть на высоте.

Выждав пару мгновений, сую свой носик в духовку. Так. Ну, приготовилось или нет?

Взяв из ящика узкий длинный нож, погружаю его в блюдо. Сталь проходит сквозь верхний слой сыра, затем теста и проникает в мясную начинку.

Аккуратно, стараясь не обжечься об нагретые края противня, вынимаю нож обратно. Лезвие чистое. Значит блюдо готово.

Метод проверенный годами. Таким еще моя бабушка пользовалась.

Выкручиваю регулятор температуры в духовке на ноль. Сдернув с крючка на стене кухонную варежку и прихватку, вытаскиваю противень с блюдом наружу.

Чтобы нагретый металл не портил столешницу, ставлю всю эту конструкцию на стол.

Захлопываю дверцу духовки. Стаскиваю с руки варежку и, утерев со лба выступившие все-таки капельки пота, опираюсь на обеденный стол.

С чувством полного удовлетворения, смотрю на результата своих кулинарных подвигов.

Лазанья.

Впервые мы с Валерой попробовали ее в Италии, когда проводили там свой медовый месяц. Помню, как она ему понравилась. После всех этих паст и пицц, которым любят у нас приписывать итальянский колорит, это блюдо показалось чем-то невообразимо вкусным и необычным.

Никогда ее не готовила раньше. Но, сегодня особенный день. Годовщина нашей с Валерой свадьбы. Вот я и решила напомнить ему и себе, о тех чудесных солнечных днях на берегу Адриатики.

Конечно, в самой Италии и климат и продукты другие. Но, надеюсь, у меня получилось хотя бы что-то съедобное.

В конце концов, я старалась. А если Валера останется недовольным моей стряпней, то у меня найдутся для него парочка аргументов в спальне. Хи-хи.

Дзыыыынь! Дзыыыынь!

Из коридора доносится громкая протяжная трель дверного звонка.

Вот и Валера вернулся. Стоило только о нем вспомнить.

Скорее иду открывать дверь...

– Привет, – висну у любимого на шее, целую его в губы. – Чего сам не открыл?

– Извини, руки заняты были, – виновато пожимает он плечами.

Замечаю в его руках большие пакеты. Он наклоняется и ставит их на пол.

– Ух, ты! – восклицаю я.

Любопытная от природы, хочу скорее сунуть в них свой носик. Интересно же, что такое он принес.

Не успеваю. Валера резко привлекает меня к себе, заключая в крепкие объятия, и словно пушинку поднимает над полом. Наши губы сливаются в долгом поцелуе.

Чувствую, как у него начинает приподниматься настроение. От этого и сама завожусь еще сильнее.

– Пошли скорее в спальню, – хрипло произносит он шепотом мне на ушко.

Его губы покрывают поцелуями мою шею, рука скользит по пояснице вниз…

– Ну, нет. Подожди, – смеюсь я, откинув голову назад. – Ты мне так весь макияж и прическу испортишь. Дождись вечера.

Мне удается высвободиться из его объятий. Слышу его недовольное рычание.

– Не рычи, – улыбаюсь ему. – Получишь свою порцию десерта после ужина.

– А чем у нас так вкусно пахнет? – он водит носом принюхиваясь.