Развод. Месть. Любовь - Мария Высоцкая

— Соскучилась, дико, — ставлю телефон на тумбочку, чтобы освободить руки.

Демид смотрит на меня с экрана смартфона, взъерошенный и уставший. У него сборы уже вторую неделю, и, честно говоря, я не представляю, как все еще держусь, чтобы к нему не сорваться.

Четыре года женаты, но я так и не привыкла к его отсутствию и частым разъездам.

— И я, малышка. К тебе хочу.

Дёма наблюдает за тем, как я переодеваюсь. Улыбается.

Понимаю, что дразню, но хоть так. Расстегиваю бюстгальтер, чтобы немного засветить грудь.

— Что ты творишь? — рычит муж и запрокидывает лицо к потолку.

Смеюсь и заворачиваюсь в шелковый халат.

— А на что это похоже? — Снова беру телефон в руки и забираюсь на кресло. — Еще целых три дня. Вечность просто.

— Хочу на все забить и приехать.

Дёмка выглядит таким серьезным, что я принимаю его слова за чистую монету. Пугаюсь до жути.

— С ума сошел? Георгий Юрьевич тебя убьет.

— Пускай.

— Ты же шутишь?

Дёма как-то непонятно передергивает плечами. Он может. Такое уже случалось. Когда мы только поженились четыре года назад, были просто одержимы друг другом. Сейчас эта импульсивность слегка поутихла, но я не удивлюсь, если завтра с утра проснусь рядом с мужем.

— Не вздумай даже. В прошлый раз Шелягин взаправду мог выкинуть тебя из команды!

— Прямо-таки выкинуть? — Дёма приподнимает бровь. Наигранно до жути.

— Именно. Всего три денечка, — вздыхаю, но быстро перетягиваю себя на сторону позитива. Улыбаюсь. — Сегодня решила пойти на работу в кедах, а у нас охранник сменился. Принял меня за школьницу, представляешь?

— Более чем.

Теперь моя очередь приподнимать брови и закатывать глаза. Вспоминать стыдно. Мы с Дёмой в клубе познакомились. Мы с одногруппниками завалились туда после госов. А мой будущий муж, который сидел на баре, пафосно возмущался, какого черта сюда пускают малолеток.

Я была навеселе. Бойкая и смелая. Что-то ему доказывала и тыкала паспортом в лицо.

— Не вспоминай даже, — прикрываю глаза ладонью.

— Ермаков!

Слышу голос Дёминого тренера и понимаю, что на этом наш разговор закончен.

— Люблю тебя, — тараторю. Понимаю, что муж вот-вот отключится.

— И я тебя, малышка. Люблю.

Дёмка поворачивает голову, и его изображение исчезает. Еще пару секунд смотрю на экран. Вздыхаю.

Еще один вечер в одиночестве летит в мою копилку семейной жизни. Я понимала, за кого замуж выхожу. Родители отговаривали. Ермаков у меня занятой, знаменитый. Неравный брак, все дела. Но я знала, на что иду.

Неважно, кто он и как часто мы видимся. Любовь у нас настоящая.

Правда, вот мама Демида до сих пор не верит в мою бескорыстность. Она мне в наше знакомство все свое отношение обозначила. Я для нее охотница за богатыми мужиками, не больше. Четыре года прошло, но ничего не изменилось. Эта женщина терпеть меня не может. Спит и видит, когда мы разойдемся. Поначалу это обижало. Да и сейчас, если честно.

Дёма, конечно, ее осаживает, при нем она ничего плохого в мою сторону себе не позволяет. Но, вот когда его нет, начинается какая-то психиатрия.

Бросаю телефон на кровать и иду в душ. Принимаю контрастный под музыку. Ученицы из восьмого «Б» еще полгода назад подсадили на K-pop*. Аккуратно пританцовываю на теплом кафеле перед зеркалом, завернутая в полотенце, пока мажу лицо кремом.

В спальне почти сразу укладываюсь в кровать. Верхний свет гашу. Оставляю светильник на тумбочке. Мягкий, теплый свет добавляет комнате уюта.

Демид приобрел эту квартиру три года назад. Когда мы только поженились, жили в загородном доме, с его матерью. Эта были самые ужасные двенадцать месяцев моей жизни. Думаю, если бы мы продолжили сосуществовать там втроем, наш с Ермаковым брак уже давно бы развалился.

Укладываюсь на подушки и беру телефон. Листаю ленту, лайкаю красивые фотографии друзей, читаю новости и проверяю свое расписание на завтра.