Нет выбора - Лали Фишер

Быстро, тихо и незаметно в начинающихся сумерках пробираюсь по неглубокому снегу к особняку Самарина и заглядываю в окна.

«Твою мать, а!» — не сдерживаю ругательства от увиденного.

Пятеро вооружённых людей в чёрных костюмах прессуют Самарина. Пока только словесно, но ситуация всё равно дрянь. Рядом с ним на диване вжимается в угол женщина. От страха она прикрывает голову худыми дрожащими руками и боится даже взглянуть на визитёров. Сам Владимир Петрович сидит ровно, упрямо поджав губы и изредка бросает виновато-отчаянный взгляд на спутницу. Словно уже сейчас просит прощения и знает, чем всё закончится. Оно и понятно. Самарин умный мужик. Понял всё раньше, поэтому и попросил меня приехать. Только он опоздал. И это промедление будет стоить не одной жизни.

Чуть пригнувшись, огибаю дом и выхожу на задний двор.

Плана, как такового, нет, но осмотреться всё же стоит. По-хорошему мне бы смотаться отсюда, как можно быстрее. Один я вряд ли справлюсь, как минимум, с пятью хорошо обученными людьми. Да и оружия у меня нет. Вызвать полицию — лучшее, чем я могу помочь. Но меня словно неведомой силой манит к этому чёртовому дому. Как магнитом тянет. И на встречу я приехал на час раньше. Просто так обстоятельства сложились. Хотя предпочитаю точность.

На заднем дворе цепко оглядываю территорию и большой двухэтажный дом. В дальнем углу особняка замечаю профиль девчонки, мелькающий в тускло освещённом окошке. Сердце мгновенно пропускает удар и подскакивает к горлу, а затем ухает куда-то вниз. Противный холодок пробегается по позвоночнику, предвещая уж очень узкое место.

«Вот же проклятье! Нет, мне просто кажется! Этого не может быть. В жизни не бывает таких совпадений. Просто темно, я обознался. Ну, или девчонка похожа», — уговариваю себя и прикидываю, как быстрее забраться на второй этаж.

По водосточной трубе добираюсь до кованого балкона, подтягиваюсь и тихо приземляюсь перед приоткрытым окном. Удача мне сегодня благоволит. Надеюсь, она не вздумает повернуться задом в самый опасный момент.

Быстро пересекаю пустую просторную спальню и осторожно выглядываю в коридор.

Никого.

Голоса снизу хорошо слышны. Странно, почему девчонка до сих пор на них не вышла? Правда, дверь у неё плотно закрыта. Может, просто пока не слышала. — Ты же меня в любом случае грохнешь, почему я должен подписывать? — говорит Владимир Петрович Самарин.

— Верно мыслишь. Просто если ты не подпишешь, то я доберусь ещё и до твоего сынка.

— Ну и сука же ты, — возня драки сменяется громким женским отрывистым криком. А потом секундной давящей тишиной. — Ты что наделал? Лена… Леночка… Лена! Боже…

Проклятье! Надо поторопиться.

Подхожу к комнате девчонки и тихонько приоткрываю дверь.

Сутками ранее. Полина

«Да мне просто жизненно необходим именно этот кофе», — оглядываюсь по сторонам огромного магазина и разочарованно вздыхаю, так и не найдя никого в помощники.

«Блин, ну кто его так высоко засунул-то?» — встаю на нижнюю полку, одной рукой держу связку бананов, а второй тянусь за заветной банкой. Ещё чуточек… И вот, когда я дотягиваюсь до кофе, нога соскальзывает, и я лечу на кого-то весьма немягкого и хамоватого позади себя. Зажмурившись, больно плюхаюсь на свою драгоценную пятую точку, крепко удерживая бананы, а рядом со мной с грохотом разбивается, не пойми откуда взявшаяся, пузатая бутылка довольно дорогого виски, попутно окатив мою любимую бежевую коротенькую дублёночку уродливыми коричневыми каплями.

— Да ну нахер?! Ты чё творишь, курица? Ты хоть знаешь, сколько он стоит?

Смотрю на медленно ползущую лужицу прямо к моему бедру и резко вскакиваю на ноги. Это, конечно, не сильно спасает моё положение, но всё же на улице минус пятнадцать. Как-то не хочется идти на остановку в мокрых джинсах.