(не)твоя дочь - Елена Сотникова

– Яна, привет! Ты дома? – слышу в трубке голос подруги.

На заднем фоне звучит музыка, раздаются чьи-то голоса, свист и веселый смех. Леся явно отмечает какой-то праздник, пока я дома самоотверженно жарю любимые котлеты своего молодого человека.

Конфетно-букетный период закончился давно, и уже почти два года, как мы живем вместе.

– Привет! Конечно. Где же мне еще быть? – смеюсь в ответ. – Без пяти минут замужней женщине. А ты отдыхаешь?

– Да, мы в клубе. Празднуем повышение Славы.

– Поздравляю. Аккуратней с напитками. Не забывай, завтра на работу, – с напускной строгостью напоминаю на всякий случай.

Хотя знаю, что у Леси нет и не было с этим проблем.

– Спасибо, что переживаешь. Но я звоню по-другому поводу. Слушай, Яна, у вас все в порядке с Артемом? Вы не ссорились? – подозрительно спрашивает она.

Кто-то радостно взвизгивает рядом с ней, заставляя меня на секунду отодвинуть телефон от уха. Чтобы не оглохнуть.

– Странные у тебя вопросы. Вроде все нормально. Он сегодня задерживается. Звонил недавно, сказал, что приедет поздно. А что? – интересуюсь, когда счастливые вопли рядом с Лесей немного стихают.

На том конце связи слышно смущенное покашливание.

– Потому что он сейчас здесь, в клубе. И не один, – Леся делает многозначительную паузу. – Ян, я не хочу лезть в ваши отношения, у вас вроде бы все серьезно, но… Это не родственница. Не сотрудница. И даже не подруга.

– Он не может быть в клубе. – Трясу головой, словно она может меня видеть. – Он на работе, Лесь. Ты что-то путаешь.

– Он здесь. С бабой, Ян. Я сейчас пришлю тебе фото на вотсап. Чтобы ты убедилась, что это не шутка.

Подруга обрывает связь, оставляя меня в полном недоумении. И почти тут же на телефон прилетает фотография, на которой мой молодой человек стоит у барной стойки рядом с незнакомой девушкой. Его рука по-хозяйски лежит у нее на талии, а на лице застыло самоуверенное выражение альфа-самца, покорившего самую недоступную вершину.

На сборы у меня уходит минут десять. Я не хочу верить в происходящее, но в голове крутится ненавистная картинка, которую только что мне прислала подруга.

Мой молодой человек и модельной внешности брюнетка в обтягивающем красном платье. Которое, как алая тряпка для быка, стоит у меня перед глазами и мешает трезво размышлять.

Как он мог? Мы ведь уже думали о детях, искали подходящее жилье. Даже в банке узнавали про ипотеку.

А сам за моей спиной…

Прежде чем под окнами дома появляется машина с желтыми шашечками на крыше, я успеваю лишь расчесать волосы и собрать их в высокий хвост. На макияж нет времени. Я натягиваю на себя первый попавшийся сарафан, хватаю телефон, кредитную карту, немного налички, обуваю босоножки и вылетаю из квартиры.

Такси привозит меня к двухэтажному необычному строению, в котором и находится ночной клуб. Днем на первом этаже работает кафе, вечером же вся двужуха плавно переезжает на второй план, где в свете софитов и прожекторов приоткрывается завеса совсем другой жизни.

Всю дорогу я еще надеюсь, что это дурацкий розыгрыш. Злая шутка. Способ затащить меня в клуб, чтобы отпраздновать повышение Славика. Но стоит подъехать к указанному заведению, как я замечаю на стоянке машину Артема.

Значит, он все-таки тут. А не на работе, как сказал мне.

Я расплачиваюсь с водителем такси и выхожу из авто. Неоновая вывеска призывно манит войти, но мне сложно сделать шаг вперед.

Там, за тяжелыми входными дверями, ответ на мой вопрос.

Финальная точка в наших с Темой отношениях.

Может быть, Леся ошиблась? Это все же какая-то ошибка? Может, просто Артем встретил старую знакомую, одноклассницу или дальнюю родственницу и пригласил на чашечку кофе? На безалкогольный коктейль? Просто поболтать…