Не подарок - Мария Птахова, Лена Лето

Последняя доставка на сегодня. Микроавтобус сворачивает с кольцевой и снижает скорость. “Дворники” сметают со стекла мокрый снег вперемешку с дождем. Покачивается елочка, прицепленная к зеркалу заднего вида, медленно и ритмично, будто маятник для гипноза.

— Где будешь отмечать Новый год? — спрашивает Гурам, сорокалетний водитель-грузин. Мы впервые работаем вместе.

— Дома.

Повисает пауза.

— А ты, пацан, смотрю, разговорчивый… Приехали.

Мы подъезжаем к ресторану “Орел и решка”, мрачному, как этот день. Говорят, пафосное место, а с виду не скажешь — просто коробка из стекла, металла и бетона. На кованной, как в средневековых тавернах, вывеске сидит, расправив крылья, бронзовый орел.

Паркуемся у служебного входа. Хотя сейчас я бы назвал его выходом: из него идут и идут работники в расстегнутых куртках. Становятся кругом под козырьком, прикуривают, болтают о чем-то. Ветер треплет галстуки, они похожи на усы китайских драконов.

Вот у таких людей надо спрашивать про Новый год. Когда же по двенадцать часов в сутки таскаешь ящики и коробки, без разницы, апрель сейчас или середина декабря. Мышцы гудят, ногами по привычке ощупываешь поверхность, а футболка одинаково липнет к спине в любое время года.

Выпрыгиваю из машины, достаю из кузова ящик с мандаринами, перехватываю поудобнее. Гурам с документами идет следом.

— С дороги! — прикрикиваю на клерков в пиджаках. — Куда нести?

Администратор — миниатюрная блондинка с большими, будто надутыми, губами, окидывает меня заинтересованным взглядом и указывает в конец сумрачного бетонного коридора.

В это время нас огибает официант с подносом в руках, толкает плечом дверь, ведущую в зал. Она открывается всего на секунду — и я застываю как вкопанный.

Головой понимаю: мне показалось. Но лоб мгновенно вскипает, и сердце колотится прямо в горле.

Либо у меня поехала крыша, либо я действительно видел ее — женщину с крыльями.

Я же знаю, это обман зрения: рисунок на стекле совпал с ее силуэтом — вот и все. Но, черт… она была так похожа! Те же тонкие линии, черное платье, темные волосы, а за спиной — распахнутые крылья. Жаль, против света, я толком не увидел ее лица.

Я настолько хочу ее рассмотреть, что почти готов ввалиться в зал прямо с ящиком, оттягивающим руки. Но… тушуюсь перед ней? Тушуюсь перед женщиной. Такого у меня лет с шестнадцати не было.

Мне словно стыдно за влажный от пота черный джемпер, затасканный серый комбинезон и даже за стриженные под машинку волосы. Вкупе с татуировками, выглядывающими из-под закатанных рукавов, я больше похож на зэка, чем на парня, который недавно вернулся из армии.

— Вам сюда, — окликает меня администратор, и я машинально иду за ней.

Ставлю ящик на полку стеллажа, задвигаю поглубже, а тем временем пытаюсь запечатлеть в памяти то, что увидел в зале, убедиться — мне не привиделось. Женщина сидела за круглым столом напротив меня. Прямая спина, светлая кожа, тонкие черты лица. Темное платье с открытыми руками, каштановые волосы собраны в нарочито-небрежный хвост. Перед ней лежала бумажная книга — толстая, меньше стандартного формата. Незнакомка чуть повернулась к окну, чтобы на страницы падал неясно откуда взявшийся солнечный свет. А крылья… На мгновение мне показалось, что они настоящие.

Отпускаю ящик и случайно цепляю ребром ладони пластмассовую зазубрину. Даже не сразу понимаю, что произошло, — все мысли о женщине с крыльями.

— Ой… — испуганно произносит администратор, глядя на мою руку.

— Ерунда, — отвечаю я. Но тонкий порез уже набух кровью, и она багряной дорожкой стекает по ладони.

— Пойдемте, я обработаю, а то испачкаете тут все.