Не пара - Татьяна Никандрова

– Крыло! Мое крыло! – в ужасе сокрушаюсь я, разглядывая поцарапанный элемент своей новенькой машины. – Только из салона забрала! Недели еще не прошло!

Из черного глянцевого Кадиллака, который стал виновником ДТП, выбирается водитель, лысый мужчина лет сорока, и с укором произносит:

– Ай-ай, девушка. Аккуратнее ездить надо.

– Аккуратнее? – вспыхиваю я, поворачиваясь к нему. – Вообще-то это вы виноваты!

– Нет, – выдает невозмутимо. – Вы.

– А знак приоритета вам ни о чем не говорит? – сложив руки на груди, надвигаюсь на мужика. – У меня вообще-то главная была.

– Да, но вы сплошную пересекли при перестроении. Видите? – он тычет пальцем в дорожное полотно. – Вот тут.

– Так это же не двойная сплошная! – злюсь я. – Чего вы мне голову морочите!

– Антон, долго еще? – пассажирская дверь Кадиллака распахивается и оттуда показывается высокий брюнет. Красивый. Холеный. Роскошный, как чистокровный арабский жеребец. – Опаздываем.

– Извините, босс, – виновато роняет лысый. – Оказия случилась.

И позывает при этом на меня. Будто оказия – это я, а не его роковая невнимательность.

Брюнет мажет по мне равнодушным взглядом и, засунув руки в карманы элегантного пальто, спрашивает:

– Ну что, девушка, ущерб возмещать будем?

– Ущерб?! – я начинаю задыхаться от возмущения. – Это вы мне должны возмещать! Это ваш водитель в меня въехал!

– Так, понятно, – он со вздохом косится на дорогущие наручные часы. – Ладно, Антон, поехали. Обойдемся без возмещения. Повреждение вроде несерьезное.

И тут, резко потеряв ко мне интерес, мужчины устремляются обратно к машине.

– Стойте! – взвизгиваю я. – Куда это вы собрались? Сокрытие с места ДТП грозит лишением прав на срок до полутора лет или лишением свободы на пятнадцать суток!

Брюнет притормаживает и снова оборачивается ко мне. На этот раз в его холодном синем взгляде тлеет легкая заинтересованность:

– Впечатляет, что вы знаете законы. Но, садясь за руль, неплохо было бы изучить еще и правила дорожного движения, – его низкий голос буквально пропитан высокомерным пренебрежением. – В сложившейся аварийной ситуации виноваты именно вы. И на вашем месте я бы был несказанно счастлив тому, что у пострадавшей стороны нет времени на препирательства и она согласна отпустить вас с миром.

– Вы меня за дурочку держите, да? – я подозрительно щурю глаза. – Думаете, скажете, что я виновата, и я тут же вам поверю? Не на ту напали, уважаемый. Я свои права знаю. Так же, как и правила ПДД. Поэтому сейчас мы вызовем гаишников и во всем разберемся!

– Девушка, сейчас час пик, – мужчина снова бросает взгляд на часы. – Сотрудники ДПС будут ехать очень долго. А я на важную встречу опаздываю.

– Ничего не знаю, – упрямо мотаю головой. – Я на эту машину два года как проклятая пахала. Только на днях из салона забрала. А ваш водитель ее бессовестно поцарапал. Так что либо вы возмещаете мне ущерб прямо здесь и сейчас, либо мы спокойно дожидаемся гаишников.

Мужчина испускает очередной утомленный вздох и проводит пятерней по густым темным волосам. Видно, что ему хочется послать меня в далекое пешее, но воспитание и манеры вроде как не позволяют.

– Хорошо, – наконец изрекает он. – Сколько?

– Что сколько? – не сразу доходит до меня.

– Какое вы хотите возмещение? Назовите сумму.

От такого поворота я слегка теряюсь. Только что он убеждал меня, что это я виновата в аварии, а теперь уже деньги предлагает. Выходит, не зря я стояла на своем, верно? Правда-то на моей стороне!

– Эм… Ну… Я не знаю, – чуть помедлив, отзываюсь я. – Мне надо посоветоваться с автомастером…

Откуда мне знать, сколько будет стоить восстановление моего крыла?

– Ну так советуйтесь уже! – в интонациях мужчины отчетливо проступает раздражение. – Время – деньги.