(не) его тройня - Лана Вишневская

Кирилл

"Бесплоден" звучит набатом в голове приговор врача. Смотрю на улицу, прислонившись лбом к стеклу, наблюдаю, как чей-то ребёнок царапает ключами моё авто на парковке. Выть хочется и вломить идиотке мамаше, что отчитывает своего сына, тыча пальцем в мою машину. Срываюсь и иду вниз. Двери клиники остаются позади, фиксирую взглядом невысокую брюнетку и иду к машине. Звук входящего сообщения отвлекает меня на секунду. Читаю сообщение и ... наблюдаю как брюнетка с сыном выезжают с парковки. Быстро влезаю в свою машину и еду следом за интересующей меня машиной.

Паркуюсь у детского спортивного клуба, захожу внутрь, тут же сталкиваюсь со знакомыми.

- Кирилл Игнатьевич, какими судьбами? - отвечать и продолжать диалог мне не хочется, потому что меня интересовало лишь одно. Я увидел его. Ребёнка, что поцарапал мне машину. Этого не может быть. Я словно смотрю на себя в детстве. Быстро поговорив со знакомыми, выбегаю на крыльцо здания и вижу их, садящихся в машину. Женщина мельком взглянула на меня и отвела взгляд в сторону. Трое детей и она. Трое.

Возвращаюсь в клуб, узнаю, что интересующие меня дети, занимаются здесь спортом. Взломав их шкафчики, где хранится одежда, нашёл детскую розовую расчёску.

Узнав у друга, где можно сделать экспресс тест ДНК, срочно съездил и сдал на анализ свою слюну и волосы из детской расчёски.

____________

Добро пожаловать в новинку!

- Тимофей, это что? - с сомнением гляжу на рисунок человека.
- Человек, - охотно поясняет сын.
- Вот это что? - не унимаюсь.
- Мам, это голова, шея, вот это плечи, руки, тело и ноги, - сын водит пальцем по рисунку.
- Сын, ты меня вообще слышишь? Это что такое? - нервно дергаюсь, замечая, как открывается дверь клиники. Никто не вышел, наверное, передумали.
- Ну, мам, это рисунок, - Тимофей дергает меня за руку. Полюбовавшись творением сына еще мгновение, задаю главный вопрос:
- Тимофей, ты, зачем нарисовал рисунок на чужой машине? - сын хмурится, но молчит. - Тимофей!
- А это разве не твоя машина? - спрашивает ребенок, ошарашенно смотрю на сына. Он издевается что ли? Какая разница, чья машина?
- Тимофей, а разве ты не отличаешь красный цвет от черного?
- Отличаю, это черный, - уверенно говорит сын.
- А наша машина красная? Так ведь?
- Да, мам. А ты, что сама не уверенна?
- Я уверенна в одном, что ты будешь наказан.
- Почему мам?
- Потому что ты манипулятор! Тебе всего пять лет, а ты уже пытаешься мной руководить. Сын, я такое не приемлю, - тру рукой рисунок, плюю на машину. Не стирается, зажмуриваюсь на секунду. Что мне с тобой делать? Как стереть? Наклоняюсь ниже, смотрю на рисунок под углом и понимаю нам конец. Конец мне и вследствие этого конец моим детям. Рисунок не нарисован, а нацарапан. Тимофей сделал это сознательно, будто выполняя какой-то неведомый мне ритуал. Зачем? Чтобы я знала, что он помнит... Каким же вырастет мой сын? Понимаю, что вся беда еще в том, что никогда больше не обращусь к психологу за помощью, а сына пугать бессмысленно. Детям будет еще хуже и сейчас самое время защитить их и себя. Но как? Убегать - бессмысленно, хозяин машины, все равно нас найдет. У клиники есть камеры наблюдения. А наша машина припаркована рядом, номера видны.
- Мам, девочек пора забирать, - Тимофей смотрит на свои часы.
Точно, девочек с тренировки забрать. Мозг соображает, как бы исхитриться и выкрутиться из сложившейся ситуации с наименьшими проблемами.
- Пошли, - беру сына за руку и подвожу к нашей машине. Моя "малышка" весело приветствует нас с сыном звуковым сигналом. - Залезай, - Тимофей молча выполняет просьбу. - Пристегнись, - сажусь в машину, вдыхаю аромат освежителя воздуха. Правильно выбрала запах, сосна успокаивает.