Мой жестокий хозяин - Мелания Соболева

Макс

Музыка грохотала снизу так, что вибрация чувствовалась даже здесь, в моем кабинете. Я стоял у окна, наблюдая за движением людей через мутное стекло, как бык, который ждет, когда кто-нибудь решится дернуть его за хвост. Телефон на столе завибрировал. Я поднял трубку и сразу услышал раздраженный голос Алисы — моей главной за барной стойкой.

— Макс, у нас проблемы, — без лишних церемоний выпалила она.

— Неужели? — протянул я с сарказмом, усмехнувшись. — В первый раз за вечер или просто захотелось пожаловаться?

— Ты слушаешь или прикалываешься? — огрызнулась она. — Тот хрен, который пытался "отмыть деньги" через VIP, пришел с подкреплением. Идиоты сцепились с охраной в коридоре.

— Охрана не справляется? — Я закатил глаза, в голове уже прикидывая, сколько мне обойдется разбитый нос очередного дебила. — Зачем ты вообще мне звонишь? Зови Фрэнка, пусть размотает их всех. Или хотя бы сделай вид, что ты руководишь процессом.

— Я бы справилась, но один из них сказал, что его "люди" вложили деньги в клуб. Что, может, ты сам ему должен?

— О, блядь… — я тихо выдохнул, поднимая взгляд к потолку. — Скажи этому клоуну, что я не занимаюсь благотворительностью. Если он хочет, чтобы его "долю" вернули, пусть сначала покажет документы, а потом — яйца. А пока... выбрось его.

— Если начнется драка? — уточнила она.

— Тогда начни с его друзей. Пусть знает, что не стоило приходить. У тебя пять минут, чтобы решить это, иначе твои проблемы станут моими. А я не люблю, когда мои проблемы ходят на двух ногах. — Я сбросил вызов, не дожидаясь ответа.

Выдохнул, потянулся к пачке сигарет на столе, но в этот момент дверь кабинета распахнулась. Даже не приоткрылась — распахнулась. Только один человек мог так бесцеремонно вломиться сюда и при этом остаться живым. Кевин.

— Если ты не научишься стучать, клянусь, я закрою тебя в подвале, и ты будешь варить кофе для всей охраны до конца жизни, — бросил я, даже не взглянув на него.

— Стучаться, чтобы услышать твое "пошел нахер"? Нет уж, спасибо, — он закрыл дверь за собой и прошел к столу, усевшись на край. — У нас гости.

— О, неужели? — Я саркастически вскинул бровь. — Если это опять твои "знакомые из старых времен", которые приходят сюда только пожрать за мой счет, то можешь сразу разворачивать их к выходу.

— Не мои. — Кевин прищурился, изучая мое лицо, как будто пытался понять, в каком я настроении. — Тайлер.

Я замер. Это имя уже несколько недель гуляло вокруг, как запах газа, который все игнорируют, пока что-то не рванет. Тайлер был... Проблемой. Или выгодой — смотря, с какой стороны на него смотреть.

— И чего он хочет? — спросил я, стряхивая пепел в переполненную пепельницу.

— Говорит, привез тебе кое-что. — Кевин пожал плечами, будто это ничего не значило.

— Кое-что, — повторил я, как будто пробовал это слово на вкус. — И ты, конечно, даже не попытался узнать, что это.

— Макс, ты же знаешь, как это работает. Он заговорит только с тобой.

— Естественно, — усмехнулся, выдыхая дым. — Где он?

— Внизу, в малом зале. Сидит, пьет и смотрит на всех так, будто уже знает, как будет их хоронить.

Я медленно встал, стряхнул пепел, одел пиджак и направился к выходу.
— Если это херня, Кевин, я первым делом вернусь сюда и займусь тобой.

Он рассмеялся.
— Все как обычно.

Я спустился вниз, и атмосфера сразу ударила по мне. Дым, алкоголь, толпа. Клуб жил на максимальных оборотах, люди двигались в такт музыке, кто-то уже кричал на барменов, кто-то едва стоял на ногах. Но среди всего этого шума он выделялся.

Тайлер сидел в углу, за небольшим столом, расслабленно раскинувшись на диване. На нем был черный костюм, идеально сидящий, но ничуть не стесняющий движений. На столе перед ним стояла бутылка дорогого виски и бокал, из которого он, казалось, даже не пил. Его взгляд встретился с моим еще до того, как я успел подойти.