Глава 1. Встреча у маяка
Солнце садилось за горизонтом, окрашивая море в багряные и золотые тона. Волны лениво накатывали на каменистый берег городка Ветроскалы, а ветер доносил запах соли и водорослей. Элина сидела на старой деревянной скамье у подножия маяка, сжимая в руках потрёпанный блокнот. Её тёмные волосы, выбившиеся из небрежного пучка, трепетали на ветру, а взгляд был прикован к страницам, испещрённым стихами. Она писала их каждый вечер, когда тоска становилась невыносимой, но ни одно слово не могло передать пустоту, что поселилась в её сердце после ухода отца.
Ветроскалы были её убежищем и тюрьмой. После смерти отца, который был местным рыбаком, Элина осталась одна в их маленьком доме на краю обрыва. Ей было двадцать семь, и жизнь, казалось, замерла: работа в кафе «Прибой», редкие разговоры с соседями, вечера у маяка. Она мечтала уехать, увидеть мир, но каждый раз что-то держало – то ли страх, то ли обещание, данное отцу, заботиться о доме. А ещё эти слухи о «проклятии Ветроскалов» – мол, те, кто уезжают, никогда не возвращаются счастливыми.
Элина вздохнула, закрыла блокнот и подняла глаза. Маяк, выкрашенный в белый и красный, возвышался над ней, как молчаливый страж. Его свет ещё не зажёгся, но она знала, что скоро луч разрежет сумерки. Она любила этот момент – когда тьма отступала, и всё казалось возможным.
– Красиво, правда? – голос, низкий и тёплый, заставил её вздрогнуть.
Элина обернулась. На тропинке, ведущей к маяку, стоял мужчина. Высокий, с растрёпанной шевелюрой цвета мокрого песка и лёгкой щетиной на лице. Его тёмно-синяя куртка была слегка потёрта, а в глазах, серых, как штормовое море, мелькала искренняя улыбка. Он выглядел чужаком – в Ветроскалах все знали друг друга, а его Элина видела впервые.
– Простите, я вас напугал? – он сделал шаг ближе, и Элина невольно напряглась.
– Нет, просто… не ожидала, – она убрала блокнот в сумку, стараясь не выдать смущения. – Вы турист?
– Можно сказать и так, – он усмехнулся, и его улыбка стала шире. – Хотя, скорее, беглец. Ищу место, где можно вдохнуть полной грудью.
Элина прищурилась. Что-то в его тоне – лёгкая горечь, смешанная с иронией – зацепило её. Она привыкла читать людей, как свои стихи, и этот незнакомец был загадкой.
– Ветроскалы не самое вдохновляющее место, – сказала она, глядя на море. – Тут только ветер и старые сплетни.
– А ещё маяк, – он кивнул на башню. – И девушка, которая пишет стихи на закате. Это уже похоже на историю.
Элина почувствовала, как щёки предательски теплеют. Она не привыкла к комплиментам, тем более от незнакомцев.
– Вы всегда так говорите с людьми, которых впервые видите? – она скрестила руки, стараясь казаться холоднее, чем была.
– Только с теми, кто выглядит так, будто знает, о чём молчит море, – он пожал плечами и протянул руку. – Меня зовут Лукас.
Элина помедлила, но всё же пожала его ладонь. Его кожа была тёплой, шершавой, как будто он много работал руками.
– Элина, – коротко ответила она.
– Рад знакомству, Элина, – Лукас сел на скамью, оставив между ними расстояние. – Расскажи, что ты пишешь?
Она замялась. Никто в Ветроскалах не спрашивал о её стихах. Для местных они были причудой, пустой тратой времени. Но в глазах Лукаса не было насмешки – только любопытство.
– Просто мысли, – уклончиво ответила она. – О жизни, о море… о том, что теряешь.
Лукас кивнул, будто понял больше, чем она сказала.
– Я тоже когда-то писал, – признался он, глядя на горизонт. – Но потом жизнь стала слишком громкой, и слова заглохли.
Элина посмотрела на него внимательнее. Его профиль, освещённый закатным светом, казался одновременно усталым и живым. Она хотела спросить, от чего он сбежал, но вместо этого сказала:
