Измена. Я тебя не прощу - Кира Фарди

Я открываю дверь своим ключом, влетаю в квартиру. Ароматные запахи обволакивают сразу, как только делаю первый вдох.

Счастье наполняет душу, хочется петь, танцевать и вообще порхать, как бабочка. Сегодня у меня день рождения, придут самые близкие люди, и мой муж уже готовит для них угощение.

От этой мысли сердце наполняется теплом: безумно люблю своего нежного и красивого мужчину.

— Димка, я дома.

Скидываю туфли и бросаюсь в кухню.

Димка поворачивается. Его глаза смеются, он поднимает руки в перчатках, перемазанных маринадом, и вытягивает трубочкой губы. Я звонко чмокаю его, хочу отстраниться, но он трется кончиком носа о мою шею.

— Я соскучился.

Жаром обдает все тело, по коже бегут мурашки. Где-то глубоко внутри рождается желание.

— Я тоже, — бросаю взгляд на настенные часы. — Но, увы, скоро придут гости. Чем помочь?

— Сиди уже, отдыхай. Почти все готово.

Я плюхаюсь на соседний стул. С умилением наблюдаю, как сильные мужские руки обмазывают маринадом курицу. Кисточка так и мелькает в пальцах. Рукава рубашки закатаны до локтей, белоснежная ткань оттеняет глянцевый загар кожи.

Налюбоваться не могу на своего Димку. Красивый, высокий, синеглазый. Не мужчина, а мечта каждой женщины. И эта мечта сейчас на моей кухне творит чудеса.

Зажмуриваюсь от радости.

— Как твое совещание? Опять менеджеры на горничных ругались?

— Ну, немного. Вот дождутся, что уволю всех к чертям собачьим!

— А не развалится отель от такого размаха?

Димка смеется и смотрит на меня сияющими глазами. Лучики морщинок разбегаются в уголках, делая его лицо милым и проказливым.

— Ничего, новых горничных наберу! Пойдешь ко мне моделью для рекламы?

— Свят-свят! — муж поднимает руки. — Мне и своих нерадивых операторов хватает.

— Твое красивое лицо никакой ракурс не испортит.

С грязных перчаток капает темный маринад. Муж ловит мой взгляд и спохватывается:

— Не переживай, я помню: без перца и лука.

— О боги! За что мне такой замечательный муж достался?

Я даже всхлипываю от умиления.

— Так, Рина, а ты чего расселась?

Димка стягивает перчатки, бросает их в мусорное ведро и поворачивается ко мне.

— Ты же сам велел отдыхать.

— А ну, подъ-е-е-е-м, — он хватает меня за талию. — Быстро в душ и переодеваться! Или в рабочем костюме гостей встречать будешь?

— Ой! Милый, ты накроешь на стол?

— Беги уже!

В душе я напеваю. Ничего с собой не могу поделать. Счастье так и рвется песней из груди, так и просится наружу. Мы уже пять лет женаты, и каждый день как праздник. Когда мы вместе, я постоянно ловлю завистливые взгляды, направленные в сторону нашей пары. А мне хочется задрать подбородок и крикнуть:

— Смотрите, любуйтесь! Этот мужчина только мой! И никому его не отдам! Никому.

В народе есть поговорка: «Счастье любит тишину». Увы, у меня не получается тихо: слишком яркие мы оба и счастливые. Вот и царапает на сердце, потому что моего мужа на телеканале, где он работает ведущим, окружает столько привлекательных женщин.

Звонок в дверь слышу, когда уже одеваюсь. Сегодня хочу быть самой нарядной и красивой, поэтому вытаскиваю алое платье в пол и туфли в тон. Французское колье с редкими вкраплениями красных гранатов обнимает шею. В белом золоте искорки драгоценных камней играют и кажутся огоньками.

Такие же серьги в уши, браслет на запястье, влажный блеск на губы. Оглядываю себя в зеркале и довольно улыбаюсь. Из гостиной доносятся возбужденные голоса: гости уже пришли.

Я поворачиваюсь к выключателю и тут замечаю на полу в гардеробной бумажку. Непорядок.

Поднимаю ее.

Это чек, выпал откуда-то. Хочу выбросить, но случайно цепляю взглядом покупку.

Ого! Чек из известного ювелирного бутика.

Вспыхиваю от радости: Димка не умеет прятать подарки, обязательно проколется. Вглядываюсь в мелкие буквы: кольцо с бриллиантом по баснословной цене.