«Я сплю с твоим мужем».
Сообщение с незнакомого номера
вышибает почву из-под моих ног. Я смотрю на него так долго, не
моргая, словно надеюсь, что оно исчезнет. Пять слов, и каждое бьет
наотмашь.
Наверное, это какая-то шутка. Или
ошибка. Дурацкая нелепость, на которую не стоит даже реагировать.
Нет ни имени, ни каких-либо доказательств. Но зачем-то я
перезваниваю. Вслушиваюсь в гудки, дыхание замирает. Мне не
отвечают, а затем и вовсе сбрасывают звонок.
Это меня успокаивает. Точно — глупый
розыгрыш, причем не по адресу. Мы — не та семья, в которой может
случиться измена. У нас всё хорошо. Я уверена в Диме так же, как он
— во мне. На все сто процентов.
Поэтому, когда муж возвращается с
работы, я даже не сразу вспоминаю о смс. Мы ужинаем как всегда
вместе: Дима за просмотром новостей, я — за чтением книги. Домашний
уют. Наше маленькое семейное счастье, пусть и ипотечное. Мы долго к
нему шли, несколько лет мыкались по съемным квартирам и наконец-то
смогли купить свою, однокомнатную, с видом во внутренний двор и
узеньким балконом, где я мечтаю обустроить террасу.
— Ой! Представляешь, мне сегодня
прислали странное сообщение.
— Какое? — Дима даже не отводит
взгляда от телевизора. — Если пишут про выигрыш в какой-нибудь
лотерее, то не вздумай переходить по ссылкам. Это развод.
— Нет, там другое. Смотри. — Я
протягиваю телефон с открытым диалогом.
Дима долго изучает смс. Перечитывает
его, не выпускает мобильный из пальцев. Он точно пытается найти в
пяти словах какой-то тайный смысл.
— Что за чушь? — взгляд его темнеет,
и мне становится не по себе от холода в голосе.
— Да черт его знает. Кто-то ошибся,
наверное.
Пожимаю плечами.
Он возвращает телефон так, будто тот
заляпан чем-то грязным.
— Заблокируй номер. Не хочу, чтобы
какой-то недоумок портил нервы моей жене. Надеюсь, ты не веришь в
этот бред?
Я отрицательно машу головой, и мы
продолжаем ужинать. В тишине, в непонятном напряжении, которое
опускается на наши плечи.
— Кстати, в ванной слив засорился, —
вспоминаю, когда тарелки пустеют.
— Конечно, ты же непрерывно лысеешь,
— хмуро отшучивается Дима и добавляет: — Сейчас разберусь.
Я мою посуду, а он звякает в ванной
какими-то инструментами. И я опять думаю о том, что глупо верить во
всякие бредни. Разве муж-изменщик будет раскручивать слив? Разве
будет он спокойно ужинать, как будто ничего не случилось?
И тут его телефон, оставленный на
столе, начинает вибрировать. Машинально бросаю взгляд на экран.
Номер въелся мне в память. Сегодня я
смотрела на него так много раз, что сбилась со счета. Четыре
последние цифры помню наизусть. Шесть. Восемь. Два нуля.
Обычно я так не поступаю. Я не из
тех жен, кто читает переписки мужей или лезет в их личную жизнь. Мы
клялись всегда доверять друг друга и ни разу не нарушили это
обещание. Но сегодня я, не соображая, что творю, нажимаю на кнопку
«ответить».
— Привет, любимый, — щебечет женский
голос на том конце. — Ты сказал ей про нас?
И я чувствую, что начинаю
задыхаться.
— Не можешь говорить? — по-своему
понимает мое молчание незнакомка. — Ладно, перезвони тогда.
В трубке — гудки. Я глубоко вздыхаю,
лихорадочно осматриваю кухню, словно ищу, за что схватиться.
У нас самая обычная семья. Мы не
жируем, у нас простые должности, и мы работаем, чтобы закрыть
ипотеку и кредитную карту. Я всегда думала, что любовницы
появляются у богатых мужчин. Это их секретарши или помощницы,
которые ходят в коротких юбках и вызывающих декольте. И мужчины со
скуки пускаются во все тяжкие. Их заманивают в сети беспринципные
дамочки.
Но у нас всё иначе…
Мы хотели завести ребеночка или даже
двоих. Не прямо сейчас, но в ближайшие годы, когда расплатимся с
долгами.
