Измена. Смириться нельзя уйти - Ирина Романовская

Эта книга — фантазия автора.

Все персонажи и события вымышлены.

Любое совпадение с реальными людьми является случайным.

Элина.

«Если твой муж не снимется с выборов, видео попадет на один из центральных телеканалов»

«Прямо в вечерние новости»

«Не медли, Элина»

«Времени осталось совсем мало».

Победоносная улыбка расплывается у меня на устах.

Сегодня мой аноним-шантажист слишком нетерпелив. Четвертый раз за день сыпет угрозами, хотя обычно ограничивается всего одним утренним «приветом».

— Нервничаешь что ли? — бормочу себе под нос саркастически, пробегаясь глазом по всей переписке.

Похоже, до этого идиота наконец дошло, что я не планирую соглашаться на выдвинутые им условия. Допер в конце-то концов, что я не тупая блондинка, которая сразу слушается труса, скрывающегося за неизвестным номером, и верит на слово, что на видео с ужасным качеством записи именно мой муж позволяет какой-то шлюхе в дизайнерском платье обсасывать ему между ног.

Среди окружения Влада немало мужчин имеют того же цвета русые волосы, ту же прическу с удлиненной макушкой и укороченными висками. Про классические брюки со стрелками и светлые рубашки, которые есть у каждого, и напоминать смешно.

Еще перед началом предвыборной кампании Влад подготовил меня относительно грязных игр его оппонентов, но я понятия не имела, что все эти предупреждения окажутся на самом деле непросто перестраховкой. И уж совсем не ожидала, что окажусь в самом эпицентре этих «взрослых» забав.

— Элина! — громкий окрик мужа, быстро поднимающегося по лестнице, застает меня врасплох. Дергаюсь от испуга. — Эля, сколько можно собираться? Начало аукциона через час. Мы опаздываем.

Поспешно выключаю телефон и переворачиваю его экраном вниз. Сегодня слишком важный вечер, чтобы портить мужу настроение подозрительной активностью моего шантажиста.

К тому же, я понятия не имею, кто на самом деле больше разозлит Влада: эсэмэсочный аноним или жена, которая продолжает переписку с неизвестно кем, вопреки установкам блокировать всех, кто не имеет ни имени, ни фотографии в социальном профиле. Особенно во время текущей гонки кандидатов на пост столичного мэра.

Вспотевшими ладонями двигаюсь вдоль бедер, убираю несуществующие полоски на праздничном платье. Беру любимую помаду и наслаиваю красный пигмент на уже накрашенные губы. Из-за дрожи пальцев едва не порчу четкий контур, который последний час старательно вырисовывала вокруг моего рта приглашенная визажистка.

— Еще пять минут, — отвечаю как можно спокойнее, когда муж появляется в дверях спальни.

Его лицо, как всегда, напряжено и сосредоточено. Густые брови сведены к переносице, заостряя имеющиеся морщины. Напряжение мышц на этих участках не исчезает даже когда он ложится спать. На щеках едва заметно подергиваются желваки. Опасность, штормящая в его голубых глазах, манит меня который год подряд. Властная аура заставляет низ живота тяжелеть от влечения.

Белая рубашка удачно контрастирует с его загорелой кожей, а темно-синий клетчатый костюм, сшитый под заказ, подчеркивает спортивное телосложение. Дорогие часы сверкают на левом запястье. Карминовый шелковый галстук, связанный в тугой узел, и платок-паше, торчащий из нагрудного кармана пиджака, идеально подходит к моему багровому платью.

Влад придирчивым взглядом исследует мой наряд, останавливаясь на соблазнительных изгибах бедер.

— Зачем? Твой макияж, прическа, платье — потрясающие. Как всегда. Пошли садиться в машину. Времени мало.

На нетерпеливое бормотание любимого я томно вздыхаю.

— Может ты сам поедешь, любимый? Ты же знаешь, как я ненавижу такие мероприятия. Мне безумно скучно среди сорокалетних престарелых снобов и их жён-сплетниц.

— Мне тоже сорок, дорогая. Тебе разве со мной скучно? — шутливо переспрашивает муж.