— Вы издеваетесь? — раздраженно
хриплю спросонья и тяну руку за телефоном на тумбочке после того,
как с третьей попытки смогла сфокусироваться и увидеть 6:00 на
будильнике.
Сегодня, вообще-то, мой законный и
единственный выходной, а ещё Восьмое марта! Меня нежно холить,
лелеять и всячески ублажать. Вот только некому…
Тяжёлые веки по инерции закрываются,
и я не успеваю увидеть на экране имя смертника, который рискнул
потревожить мой сон.
Зато узнаю голос.
— Люба, уже встала? Сегодня выходишь
утром, — голос в трубке звучит как приговор, не подлежащий
обжалованию. Ни «доброе утро», ни «с праздником». Жёсткая
констатация факта.
Анастасия Витальевна, администратор
нашего ресторана, не привыкла церемониться.
— Анастасия Витальевна, с
праздником, — пытаюсь хоть немного умаслить эту мегеру, а заодно
напоминаю: — Вы что-то напутали. У меня сегодня выходной.
— Напарница твоя заболела. Не
выйдешь сегодня, завтра можешь не приходить, — выдает она и
отключается.
— Вот же гадство! — откидываюсь на
спину и пробую проснуться повторно, словно от дурного сна.
Хренушки!
Открываю и закрываю глаза несколько
раз, щипаю себя за руку. Действительность и не думает отступать, а
все ещё ноющие после вчерашней смены ноги подтверждают неизбежное:
мне придется позвонить в спа-салон и отменить процедуры и массаж,
потеряв немаленький депозит. Потому что я не могу “не приходить”
завтра. У меня слишком много завязано на нынешней работе.
Со стоном встаю с кровати и шлепаю в
ванную, закипая на ходу.
Напарница заболела? Серьезно?
Дашка?
Ну конечно! Как вовремя! Особенно
если вспомнить, что она всю неделю болтала о новом поклоннике и
жаловалась, что не сможет провести с ним праздник. Но не попросила
подменить. Решила подло подставить.
Что со мной не так? Или всё-таки с
ними?
Зеркало встречает меня отражением
уставшей девушки с растрепанными волосами и синяками под
глазами.
Сегодня праздник, а я выгляжу так,
будто только что пережила апокалипсис.
Ой, ну и ладно. Кому какое дело?
Правильно, никому.
Совсем.
Мысли о Кирилле накатывают сами
собой, как всегда, когда я чувствую себя особенно одинокой.
Полгода назад я застала его с моей
лучшей подругой.
В нашей квартире.
На нашем диване.
До сих пор помню, как он смотрел на
меня, словно я была лишней в кадре.
Как будто это я нарушила их идиллию,
а не они — мою жизнь.
Настроение опускается до предела и
портится окончательно, когда я выхожу на улицу.
И это весна?! Может, стоит уже
перенести ее начало на май? Ну чтобы вот так не стоять, как дура,
посреди сугробов в ожидании опаздывающего такси.
Такси подъезжает. Водитель, мужчина
лет пятидесяти, с первых минут начинает меня доставать.
— С праздником, красавица! —
ухмыляется он, глядя на меня в зеркало заднего вида. — Что,
поздравил тебя кто-то уже?
Я хочу ответить что-то вежливое, но
внутри все клокочет.
— Никто, — бурчу я, отворачиваясь в
окно.
— А ты не грусти, — продолжает он,
словно не замечая моего тона. — Тебе б подкрасться немного,
улыбаться почаще людям, глядишь, и было бы кому поздравлять с
самого утра. Кошки — это, конечно, хорошо. Но ни цветы, ни конфеты
не подарят.
Сжимаю челюсти, чтобы не ответить,
как настоящая старая дева. Вот уж дядечке мало не покажется.
Молчу, а ураган продолжает набирать
обороты.
Я опаздываю. По ощущениям все
мужчины города забыли заранее купить подарки своим женщинам и
отправились за ними сегодня утром.
Когда мы подъезжаем к работе, я
выпрыгиваю из такси прямо на ходу, чтобы не слышать очередное
подбадривание от водителя.
Ресторан уже в поле зрения, осталось
всего ничего — просто добежать, открыть дверь и…
Я уже целюсь в дверную ручку, как
вдруг, откуда ни возьмись, возникает мужчина. Конечно, с дурацкой
галантностью.
