Город Мафии - Тарана Азимова

Глава 1

Стелла

«Цифры, цифры, цифры…»

В голове одни цифры. А все из-за того, что квартальный отчет опять не сходится. Да еще привели, посадили мне новенькую, сказали – обучать. Ведь явно же на мое место посадят. А девушка… ну, никакая. Но нет, сиди, учи ее и все потому, что она чья-то любовница. Да что там, чья-то, ясно чья – директора. Взял бы в секретарши, у всех головной боли было бы меньше, особенно у меня.

Я шла по улице на работу. На дворе весна, все цветет, раскрываются листочки. Воздух свежий, наполненный цветочным ароматом. Но я на все это внимания не обращаю, тороплюсь в офис. Вчера допоздна просидела, сегодня вот на полчаса раньше хочу прийти, чтобы без этой безмозглой поработать смогла нормально. Отчет сдать-то нужно вовремя.

Иду знакомой улицей. Надо было бы на автобусе, но всего-то две остановки, лучше прогуляться – это полезнее.

Опять эта цыганка. Вечно она меня караулит. И попробуй не дай денег – весь день наперекосяк.

– Дай, погадаю, милочка, – сходу начала она.

– Мне сегодня некогда, – торопливо отвечаю я, в надежде отделаться от нее.

Но цыганка не унималась. Настырная. Схватила за руку, бесцеремонно начала:

– Дорога тебя ждет. И там, куда попадешь, давно тебя ждут.

– Да какая дорога? – Вырываю руку я. – В отпуску уже два года не была и не скоро буду. А единственный, кто меня ждет – это отчет.

– Позолоти ручку, увидишь, легкая дорога будет.

Вытаскиваю какую-то мелочь из кармана, которую держала на проезд, и вкладываю в протянутую руку цыганки. Лучше дать денег, чтоб отстала: себе дороже с ней связываться. И скорее в офис.

– А теперь скажи: «пусть легкая будет дорога»!

– Ну да, да. Легкая, – хотела я отойти от женщины.

– Нет! Не так, – вцепилась в рукав моего жакета цыганка. – Слово в слово: «пусть легкая будет дорога!»

«Может быть, и правду, отправят в отпуск, бессрочный», – печально подумала я.

– Пусть легкая будет дорога! – повторила я, и только после этого женщина от меня отцепилась. А я поспешила на работу.

«Что с этой цыганкой сегодня? Особо приставучая какая-то», – недоумевала я.

Тут подул ветер. Легкий весенний, несущий тепло. Он веял мягко, даже приятно. Но потом стал дуть все сильнее и сильнее. И вот уже идти стало трудно. В воздух поднялись пыль и мусор с улицы. Казалось, стена этой грязи окружила меня. Я продиралась будто сквозь желе, прикрыв лицо рукой, чтобы пыль не попадала в глаза и нос. Порой чуть приоткрывая глаза, чтобы во что-то или в кого-то ни врезаться. Но в столь ранний час на улице почти никого не было.

Вдруг ветер резко стих, словно его и не было. Я стряхнула с себя пыль и пошла дальше. Да только куда же идти? Улица совершенно не знакомая. Кругом дома двух-, трехэтажные. Видимо, в этой пыли я не туда свернула. Огляделась, чтобы сориентироваться. Появились прохожие. Почти все в черной или темной одежде. На головах мужчин шляпы, у женщин – изящные шляпки, украшенные перьями и цветами. Я что, пропустила последний модный журнал, в котором говорилось, что в этом сезоне рекомендуются головные уборы 30-х – 40-х годов прошлого века?

Вдруг позади меня услышала сдавленный мужской вскрик. Обернувшись, увидела пожилого мужчину плотного телосложения в дорогом костюме и лакированных туфлях с белыми вставками. На голове, так же как и у остальных – фетровая шляпа.

Он схватился за сердце и стал оседать. Я, не раздумывая, подскочила к нему.

– Что с вами? – спросила я.

Он хватал воздух ртом, но ни слова не говорил.

Аккуратно опустив его на мостовую, приспела с ним рядом, поддерживая голову.

– Помогите! – крикнула я. – Вызовите «скорую»!

Но редкие прохожие шли мимо, опасливо поглядывая на старика и не спеша подходить близко.

Я вернулась взглядом к пожилому человеку. Раз сложно дышать, надо ослабить галстук. Сделав это, расстегнула ворот белоснежной рубашки. Взяв его широкополую шляпу, начала обмахивать ею лицо и шею мужчины.