Договор на любовь - Ольга Вейцер

Семейный ужин протекал как всегда. Мама сидела напротив меня. Ещё не старая женщина тридцати восьми лет. Каштановые локоны местами выбивались из её аккуратной причёски. В карих глазах светились ум и теплота.

Во главе стола сидел папа. Он был старше мамы почти на десять лет. И в свои сорок семь, выглядел максимум на сорок. Очень коротко по-военному подстриженные волосы, гладко выбритый. Он всегда следил за собой. И нас с мамой приучил к тому же самому.

Их возраст казался мне каким-то очень далёким, и совершенно точно я буду выглядеть лучше.

Нельзя сказать, что родители плохо выглядели. Семья у нас не из самых бедных, но и богачами назвать сложно. Тем не менее, следить за своим здоровьем денег хватало.

Сама я в свои недавно исполнившиеся восемнадцать лет, представляла свою дальнейшую жизнь, как что-то радужное. И наполненное счастьем, детским смехом, и конечно же любовью мужа. Которого ещё предстояло найти. А поисками заниматься я совершенно точно не собиралась. Так как была приучена, что мужчина должен делать первый шаг. Но при этом, выбор делает женщина.

Вероятно потому я и ходила до сих пор не целованная. Детские поцелуйчики не в счёт. Это я не считала. А вот так чтоб по настоящему. Страстно, горячо. Такого я ещё не испытывала.

Единственная такая в своей институтской группе. Другие девчонки порой, совсем даже не собираясь краснеть, рассказывали о своих романах такое, что краска заливала именно мои щёки. Вызывая их смех над моей неопытностью.

На обеденном столе стояли трелки с овощными салатами, запечённой на гриле рыбой, и некоторыми другими не такими полезными продуктами. Вроде сдобных сладких булочек. Сегодня мама расстаралась, да и я успела поучаствовать в готовке, уже после учёбы. Рыба была именно моего приготовления. И я немного переживала, как мой новый рецепт оценят родители. Всё-таки интеренет не всегда даёт дельные кулинарные советы. И порой получается такое, что это только выкинуть. Ну или угостить соседей, которых ненавидишь.

Нарушая семейную идиллию, раздался звонок в дверь.

- Кого там принесло на ночь глядя? - вставая из-за стола, пробормотал папа. - Лизавета, ты кого-то ждёшь?

- Перестань пап. Кого я могу ждать?

- Парня, например. Ты ведь особо не распространяешься о своей студенческой жизни.

Словно специально не дав мне ничего ответить, папа скрылся в коридоре по пути в прихожую. Он не спрашивал кто там, наверняка посмотрел в глазок. Дверь у нас была хорошая, железная. Итальянская вроде бы, ососбо не вдавалась в такие тонкости. Только в своё время удивилась, когда её заносили вчетвером. Тяжёлая наверное.

Я услышала как щёлкнул замок на входной двери.

Раздались негромкие голоса. Мужские. Один папин. А вот второй мне не был знаком.

Любопытство скреблось щекоткой внутри, предлагая пойти посмотреть. Но строгий взгляд мамы, читавшей все мои намерения как в открытой книге, прижал мой зад обратно к мягкому стулу с резной спинкой.

- А я говорю нет, - голос отца прозучал громче, чем до этого. - Я её не отдам.

Ответ пришедшего мужчины я не разобрала, но заранее напряглась. Столько в голосе папы прозвучало гнева. Совершенно непривычного для него.

- Ты можешь быть кем угодно. Хоть чёртом лысым. Убирайся, - видимо после ответной реплики папа добавил. - Можешь отцу своему так и передать. Мы не так договаривались.

- Вам же лучше будет вспомнить своё обещание. Вы должны хорошо знать, как именно отец сколотил своё состояние.

- Я прекрасно это знаю, - голос папы стал тише, словно он очень старался не наговорить лишнего. - Он же должен понимать, что так нельзя?!

Вся я обратилась в слух. Даже не сразу заметив, как побледнела мама, тоже прислушивающаяся к разговору в прихожей. Хотелось в этот момент иметь уши большего размера, чтобы расслышать каждое слово.