До тебя - Кира Сорока

Капли пота неприятно ползут по спине, как долбаные муравьи.

Заношу последнюю коробку на склад. Стягиваю перчатки, запихиваю в задний карман потрёпанных джинсов.

– И всё-таки мне непонятно... – кривит губы Лидочка. – Ты не бывший сиделец. Условки тоже нет. Тачка неплохая. И внешне... – окидывает меня похотливым взглядом с головы до ног, – ничего такой. И фамилия у тебя такая звучная. Породистая. Фридман... Зачем ты здесь, Дар?

Затягивается тонкой сигаретой, оставляя на ней красный след от помады. Выдыхает сизый дым мне в лицо. Морщусь.

– Ильдар, – поправляю машинально. – Мне бы расчёт.

– Ответь – и получишь, – подходит ближе. – Зачем такому, как ты, работать грузчиком?

– Я отвечал. Люблю физическую работу.

– Это ты типа глупеньким себя только что назвал? – сипло смеётся Лида. – На нормальную работу мозгов не хватает?

– Ну пусть будет так.

Пару минут сканирует меня своими бледно-серыми глазёнками и наконец отдаёт бабки. Три косаря за разгруженную фуру. Нормально...

– Всё, я ушёл. Звони, если что, – шагаю на выход.

– Дзынь-дзынь. Уже звоню, – хихикает Лида. – Останься, у меня для тебя есть ещё одна работка. Непыльная.

Разворачиваюсь. Лида тушит окурок в пепельнице. Показательно расстёгивает две верхние пуговицы на блузке.

– Заплачу столько же, – игриво дёргает бровями.

Лидочке сорок два. Этот магазин принадлежит её мужу. Видимо, мужик не особо преуспел по мужской части.

Однако я не благодетель. Скорее, наоборот.

– Неинтересно.

– Уверен?

– Совершенно.

– Ну ладно, иди, – взгляд становится прохладным.

Лида вновь закуривает.

– Доброй ночи.

Отворачиваюсь, ухожу.

На улице делаю глубокий вдох. Без курева Лидочки воздух гораздо вкуснее.

Подхожу к тачке. Открыв багажник, достаю бутылку с водой. Лью себе на голову, мою руки. Стягиваю грязную футболку, выворачиваю наизнанку и вытираюсь. Рабочие джинсы тоже в топку. Переодевшись в чистое, падаю за руль.

На часах полночь. Самое время выпить.

Бар находится рядом с местом, которое я называю сейчас своим домом. Оставив тачку на парковке, перехожу дорогу и захожу в «Трактир». Бармен приветствует меня взмахом руки. Сажусь на высокий стул.

– Как всегда.

– Ван момент!

Через мгновенье в моей руке – бокал с джин-тоником. Делаю жадный глоток.

Музыка привычно долбит по ушам, сливаясь с гомоном не самых трезвых посетителей. Здесь нормально. Люблю, когда громко. Даёт возможность не слышать собственные мысли.

Допиваю свой напиток. Расслабляюсь.

Осматриваюсь, ни на ком не останавливаясь взглядом. Уверен, что здесь полно людей, которых я видел в этом баре не раз. Но я редко запоминаю лица.

– Эй, друг! Можно колу? – звучит справа от меня.

Голова дёргается на знакомый голос.

– Да бляя...

– Я тоже очень рад тебя видеть, брат, – ухмыляется Дан. И тут же раздражённо бросает бармену: – Не надо открывать! Я сам.

Получает бутылку колы. Брезгливо вытирает крышку рукавом.

– Тут можно целый букет отхватить, – презрительно морщится. – Я даже на этом стуле сижу только из-за большой любви к тебе, брат, – осуждающе смотрит на меня.

Фыркаю.

– Не люби меня, Дан. Можешь ехать дальше.

Демонстративно открывает крышку, пьёт колу. Сваливать не собирается.

– Тебя Лиза не заругает, не? Семейные дяденьки в такое время по барам не шляются, – стебу его.

– Семейные дяденьки вообще по барам не шляются! Но Лиза знает, что я с тобой.

– Оо, ну это всё меняет! – говорю с сарказмом. – Лёх, сделай мне ещё, – демонстрирую бармену пустой бокал.

– Ты чё трубочку не берёшь, мм? – начинает допрос Дан. – Вроде бы договорились о партнёрстве. Я место нормальное нашёл, бабки. А ты взял и слился.

– Передумал, – пожимаю плечами. – Не хочу работать с родственником.

– Пфф! Можно узнать, почему?

– Потому!

Всё! Отъ*битесь от меня все!