До последнего вздоха - Татьяна Никандрова

8 лет спустя.

Здание московского аэропорта кишит людьми. Тут и там слышатся приветственные возгласы, и случаются прощальные объятия. Воздух наполнен эмоциями: улыбки здесь кажутся более широкими, а смех – более громким.

Пока я качу чемодан по глянцевым квадратам плитки, в голову приходит забавная мысль, что аэропорты, пожалуй, видели больше жарких поцелуев и искренних слез, чем ЗАГСы. Тут все максимально честно. На нерве, на пределе.

А еще свою роль играет фактор томительного ожидания. Кто-то с болью в сердце готовится к расставанию. Ну а кто-то, как я, например, находится в предвкушении радостной встречи.

– Мот! Мот, здорово! – сквозь густую толпу незнакомых лиц ко мне продирается Арсений Баталов, мой лучший друг.

Мы с Арсом познакомились на первом курсе универа. Случайно оказались за одной партой, и неформальное общение плавно перетекло в крепкую мужскую дружбу.

Пять долгих лет мы учились в одной группе, делили комнату в общежитии, кутили, цепляли девчонок, вместе страдали от похмелья и готовились к зачетам. Баталов сотню раз доказал преданность нашей дружбе на деле, поэтому он был и остается человеком, которому я безоговорочно доверяю. В общем, Арс – крутой чувак. И я чертовски по нему соскучился.

– Привет, братан! – крепко жму протянутую руку. – Патлы отрастил? – лохмачу его белобрысую шевелюру. – Модный, что ли?

– А ты думал, – посмеивается Баталов. – Погнали быстрее, а то я тачку криво припарковал.

Обмениваясь шутками и только нам одним понятными приколами, выходим на улицу и направляемся на парковку. Машину Арс и впрямь поставил хреново. Полдороги перекрыл. Оттого сзади уже собралась толпа из недовольно сигналящих водителей.

– Пошли нахрен! – отмахивается друг, запихивая мой чемодан в багажник.

– Че ты сказал?! – стекло соседнего автомобиля опускается, и оттуда высовывается мужик кавказской наружности.

Арс показывает ему средний палец, и мы, давясь дебильным смехом, запрыгиваем в тачку. Педаль газа в пол – и видавший виды Фольксваген Баталова с визгливым скрежетом срывается с места, оставляя негодующего кавказца далеко позади.

– А ты, я смотрю, все такой же придурок, – ухмыляюсь я, накидывая ремень безопасности.

– Вообще-то уже нет, – скалится Арс. – Просто ты прилетел, и у меня детство в жопе заиграло.

Мы не виделись два с лишним года. После окончания института я выиграл грант на стажировку в США, а Баталов остался здесь, в Москве. Пока я знакомился с американской культурой и впитывал передовой опыт в сфере информационных технологий, Арс устроился в крупную столичную фирму по разработке игрового софта и начал зарабатывать первые серьезные деньги. Слетал на море, купил тачку и взял квартиру в ипотеку.

– Я тоже рад тебя видеть, – хмыкаю. – Ну, чем займемся?

– Набухаемся, конечно! – с задором отвечает друг. – Только в этот раз культурно, ладно? А то мне на работу завтра.

В былые времена мы отрывались так, что ни о какой культуре и речи не шло. К моменту нашего знакомства я только-только вырвался из стен провинциального детдома, в котором вырос, а Арс – из лап строгих консервативных родителей, которые все ему запрещали. Мы были молодыми, безбашенными и активно пробовали жизнь на вкус.

Помню, на третьем курсе Баталов так нажрался, что залез на сцену к стриптизершам и вместе с ними начал танцевать вокруг шеста. Я, естественно, не смог пропустить это необычное развлечение и тоже занырнул в гущу событий.

Тогда нам было до жути весело. Стриптизерши визжали, пытались столкнуть нас со сцены, а мы шлепали по их масляным задницам и чувствовали себя Хью Хефнерами на минималках.

Правда чуть позже охрана все-таки нас поймала и выбросила из клуба мордами вперед, но я по-прежнему храню этот вечер в памяти как один из самых ярких и счастливых за всю мою жизнь.