Чужая измена - Ася Андреева

– Остановись, Макар! Пожалуйста… я прошу тебя.

Пытаюсь вцепиться в его руки, но он так ловко уворачивается от меня, что я, оступившись, вынуждена удерживать равновесие. В панике хватаюсь за его запястья, когда он вновь привлекает меня к себе, но я лишь какие-то доли секунды успеваю ощутить сильные толчки пульса. Мужского пульса… Горячие и мощные толчки большого сердца. Пока его руки снова не обхватывают меня. Те, которые так нежно когда-то проделывали со мной такое, от чего до сих пор меня бросает в жар.

Взглядом умоляю его. Смотрю в знакомые до боли глаза, но он в ответ лишь широко улыбается. Мол, давай, жги. Мне сейчас всё приятно.

– Остановись… – мне становится тяжело говорить. – Не надо… нам нельзя…

– И не подумаю, – несмотря на мой протест, он продолжает гладить мои бёдра, а его карие глаза смотрят жадно и немного хищно.

Низ живота всё сильнее и сильнее стягивает. Всё внутри сжимается и пульсирует. Мало того, что с той секунды, как я увидела его на пороге кабинета, мои нервные клетки не перестают отбивать чечётку, так ещё и его запах пытается отвоевать свои позиции. Чтоб уж наверняка меня добить моей же слабостью.

Я не понимаю, что со мной происходит. Почему я до сих пор здесь нахожусь? В пустом коридоре офиса, где понатыканы камеры на каждом углу. Да ладно, совсем не камеры меня волнуют.

Меня. Волнует. Его жена.

– Пусти, Макар. Так нельзя.

– Почему нельзя, Настя? Что не так? – он нежно берёт меня за подбородок и приподнимает лицо. – Я пришёл за тобой. И это не обсуждается.

Совершенно идиотская ситуация. Лучше и не скажешь.

– Что не так? И ты ещё меня спрашиваешь? – не выдерживаю я и выкрикиваю обвинение: – У тебя есть сын.

– У меня есть сын, – с лёгкостью соглашается он и кивает головой.

Я гневно сжимаю кулаки:

– И это для тебя ничего не значит? Да?

Он хватает меня за запястья и пытается разжать мои ладони:

– Расслабься, – его голос вдруг становится невыносимо глухим.

Все воспоминания вмиг всплывают в моём сознании. С такой ясностью и так отчётливо, что моя голова начинает кружиться с такой силой, что я вынуждена повиснуть на нём.

– Макар… любимый… – вырываются из меня фразы, которыми не стоит даже мыслить, а не то, что обращаться к нему.

– Вот так уже лучше, милая. Намного лучше.

Не знаю, к чему относятся эти слова. К тому, что он каждый мой палец, по одному, один за другим пытается выпрямить. Или к тому, что теперь моя голова покоится на его плече.

– Значит, Настя. Ты не представляешь себе, что значит для меня мой сын.

Я вздрагиваю от его слов и хочу отстраниться. Меня будто ледяной водой обливают с ног до головы.

Его сын. Сын Макара Варшавского. Такой же тёмненький, как и его папа. С добрыми карими глазами. Слегка высокий для своего шестилетнего возраста. Впрочем, почему я удивляюсь этому моменту. Чтобы встретиться глазами с Варшавским… надо запрокинуть голову. И это несмотря на мой рост выше среднего.

Его сын… Если бы только так. Но он и её сын тоже. Лучше бы я после известных событий не открывала её соцсети. Не смотрела на счастливое семейство и радостные лица.

Сын Альфии, сын любимой жены моего бывшего парня. Впрочем, это было так давно и неправда, что и бывшим-то назвать его можно с большой натяжкой.

– Ты полюбишь его! Вот увидишь, полюбишь его всем сердцем. Его невозможно не любить.

– Кого?!

– Моего сына.

– Всё, Макар. Мне пора. Меня ждут дома.

– И кто это интересно тебя ждёт? – прищуривает он глаза и, плотно прижав к стене, наваливается на меня всем весом. – Насколько мне известно, ты не замужем. И никогда не была.

– А что тебе ещё известно?

Меня снова прошибает пот. Не хотелось бы, чтобы до него дошли разные слухи. И вылезла моя история, о которой ему знать вовсе не обязательно.