Босс для Золушки - Алёна Амурская

Всё началось с туфли.

Всего сутки назад я потеряла ее самым глупым образом из-за того, что дико опаздывала на работу и боялась огрести за это люлей от начальства. По закону подлости их я и огребла нынешним утром. Именно за то, что потеряла обувь. В нашем ресторане положено одеваться по сине-бело-голубому дресс-коду, и найти замену голубой туфле такого же оттенка - задача не из лёгких.

И вот теперь я стою на кухне ресторана, готовлю кофе для ранних клиентов и прикидываю, какую сумму вычтут из моей зарплаты официантки. Она и без того маленькая, а со штрафным вычетом от нее останутся клочки.

Самое обидное, что чаевые в этом месяце меня не спасут. Их сожрёт приличный долг по квартплате. А ещё надо как-то умудриться выделить денег на питание и проезд.

- В зале для вип-клиентов какая-то движуха! - говорит запыхавшаяся Людка, вбегая с подносом на кухню. - Явился какой-то важный мужик с охраной и вызвал Горыныча!

Горыныч - это тайное прозвище нашего управляющего Олега Даниловича. Характер у него хуже некуда, и драконит он нас не по-детски. Потому все его так и зовут.

- Ну и что? - равнодушно откликаюсь я. - Может, у этого мужика аллергия на нашу еду. Вот и хочет наехать с претензиями.

- Да ну тебя, - отмахивается Людка. - Не того уровня мужик. Он такой... крутой, понимаешь? Уверенный в себе, деловой, при деньгах. Ещё и спортивный. Плюс с обалденно симпатичной мордой... Словом, он роскошный. Настоящий самец!

Она мечтательно вздыхает.

- Мордой? - повторяю я рассеянно, продолжая думать, где бы ещё заработать денег, чтобы не сидеть в этом месяце на одной гречке. - Тебя послушать, так это породистый конь, а не мужчина.

Людка хохочет, и пустые кофейные чашки на ее подносе опасно звякают.

- С таким жеребцом я бы...

Бах!

Широкие створки кухонных дверей шумно распахиваются. А поскольку напольные ограничители у стен недавно демонтировали на замену, то звук получается оглушительным.

Мы обе вздрагиваем.

Шеф-повар отрывается от готовки и поспешно отступает в сторону. Между блестящими столами из нержавейки шествуют двое - мускулистые амбалы в наглухо застегнутых пиджаках. Они шарят глазами по всему помещению и выискивают явно кого-то из персонала. Официанток тут сейчас немного: мы с Людкой и еще две девушки чуть поодаль. Остальные дорабатывают ночную смену в зале с баром и танцполом.

Хм, надеюсь, если вип-клиент реально недоволен едой, то его обслуживала не я...

За спинами амбалов семенит обеспокоенный Олег Данилович. Он и так небольшого роста, а соседство великанов превращает его в совсем уж жалкого коротышку.

- Саня, - окликает он шеф-повара, - где Катерина?

- Да вон она у кофеварки пасётся, - полуиспуганно отвечает тот, косясь на амбалов.

Я застываю на месте. По спине пробегает табун холодных мурашек. Других Катерин, кроме меня, среди официанток нет.

Людка смотрит на меня с ужасом и шепчет:

- Ты чего натворила-то, Кать?

- Не знаю...

Нареканий по работе и в самом деле не было. Чаевые, конечно, оставляла от силы треть посетителей, но негативных замечаний не нашлось ни у кого. У меня вообще была самая высокая скорость обслуживания в штате персонала.

Амбалы встают по обе стороны от меня, как будто я ловкая беглянка, которая в любой момент может улизнуть. От них пахнет опасностью - это слабая смесь запахов дыма и бензина. Чувствую себя белой мышью в компании огромных черных котов.

- Топай в вип-зал, - говорит один и легонько подталкивает меня в спину.

Я спотыкаюсь, но быстро обретаю равновесие и послушно иду на выход. Служебные туфли, которые мне выдали взамен наполовину потерянной пары, великоваты, так и норовят соскочить со ступней. Но тридцать пятый размер ноги у официанток встречается слишком редко, и запасной пары на складе не нашлось.