Без права на любовь - Вероника Фокс

ОСНОВАНО НА РЕАЛЬНЫХ СОБЫТИЯХ

Зоя М.

Лето выдалось слишком жарким. Мы встали в пробку, на Проспекте Мира, и я знала, что так и будет, однако, все равно решила не ехать на метро. Не люблю метро и духоту. В особенности, Московское.

Открываю телефон и смотрю по навигатору, сколько мне осталось ехать до кафешке, где мы договорились встретиться с мужем, но прежде, мне нужно заехать к нотариусу и передать документы. Замечаю, что всё на картах — багровое. И стоять я буду, больше, чем час. А на обратный путь, по всей видимости, потрачу еще больше времени, чем сейчас.

Мой маршрут тянется через офис мужа и я бы не хотела его тревожить, ведь, он высокопоставленный менеджер. И вечно психует, если я его отвлекаю. Такая судьба топовых менеджеров и их жен, которые хотели бы сделать сюрприз средь белого дня.

Буквально в одном километре располагается офис мужа - БисиТи, огромное здание, выполненное по последней моде. Там, на тринадцатом этаже и работает мой муж. Принимаю для себя одно решение, хоть оно и не понравится моему мужу, но все-таки, хочу заехать к нему в офис и оттуда, уговорю его поехать вместе. Поэтому, набираю номер Миши и звоню.

В трубке слышатся одинокие гудки. Насчитываю их десять, а то и больше, а после, голос автоответчика говорит мне о том, что я могу оставить сообщение.

Нет. Не буду ему оставлять ничего. Лучше сделаю сюрприз в конце рабочего дня. Даже если он будет не доволен.

— Вы сможете оставить меня около БЦ “БисиТи”? — спрашиваю у водителя, который одобрительно кивает головой.

К бизнес-центру мы подъехали минут через пятнадцать, которые я пыталась дозвониться мужу — но все тщетно. Расплатившись с таксистом, вылезаю из такси. Раскаленный воздух ударяет в лицо и мне хочется по быстрее пробраться внутрь, под кондиционеры. Быстрым шагом добираюсь до крутящихся дверей, а там, прохожу к стойке ресепшен.

— Здравствуйте, — говорю я снимая солнцезащитные очки. — Мне в Компанию “СК Медиус”, к Михаилу Морозову.

— У вас назначена встреча? — спрашивает девушка в белой блузке с высоким хвостом, окидывая меня неприятным взглядом, словно, я противна ей.

— Я его жена, — улыбаясь, добавляю ей, протягиваю свой паспорт.

Мой муж дал добро на целый год вперед, чтобы я смогла к нему заходить в офис, без лишней волокиты. Однако, предупредив его об этом заранее. Ну и на том спасибо.

Облокотившись на руку, скучающе наблюдаю за тем, как девушка ищет мою фамилию в списке разрешенных посетителей, и найдя, по всей видимости, меня, делает мне пропуск.

— Знаете куда идти? — говорит она, отдав мне паспорт с пропуском.

— Ага, — с улыбкой на лице отвечаю ей.

— Тогда проходите.

Я быстро пиликаю пропуском и турникеты раздвигают свои стеклянные двери. Офис сделан весь из стекла — даже лестничные пролеты, и вообще, это зрелище — завораживающее, когда ты поднимаешься на самый высокий этаж и смотришь на город, с высоты птичьего полета — вид перехватывает дыхание. Я быстрым шагом направляюсь в левый холл, и выбираю лифт под буквой “Б”. Нажимаю на кнопку вызова и жду его.

Буквально, через минуты три, лифт приезжает и я в гордом одиночестве захожу внутрь, жму тринадцатый этаж. Стеклянный лифт возносит меня ввысь.

По приезду на этаж, я пикаю пропуском и подхожу к еще одной стойке.

— Добрый день, — здороваюсь я с девушкой, которую видела в прошлом месяце.

— А, — восклицает она поднимая свой взгляд. — Добрый день Зоя Павловна, — и добавляет улыбку.

— Я к мужу.

— Он вроде бы… на конференции…

— Ой, ничего, — как можно добрее отвечаю, чтобы скрыть свое переживание. — Я подожду его в кабинете.

— Вас проводить?

— Нет, что вы, — махаю рукой, чтобы девушка не утруждалась. — Я сама.

На лице девушки застыла тревога. Интересно, чего она так переживает? Развернувшись иду по длинному коридору. Кабинет мужа находится в торце здания. Он угловой, откуда открывается бесподобный вид на весь город. Особенно вечером, когда неоновые лучи озаряют дома, а дороги подсвечиваются — город кажется мне сказкой. Но… Не в тридцатипяти градусную жару.